ô mes muses

Je ne sais pas trop quoi raconter et pourtant mes doigts ont envie de se dégourdir sur le clavier. Je ne vais cependant pas vous abreuver d'histoires moyennement passionnantes sur le caca smoutch (celui qui colle au c**) de mon Gnomazizi ni sur les hontavies que m'inflige ma fille dès lors que je l'emmène à l'extérieur.

Donc je me disais (je me parle beaucoup, je me saoûle même) que vous pourriez peut-être m'envoyer un petit mail si le coeur vous en dit, avec une idée de thème. N'importe quoi hein. Et hop je chercherais quoi écrire sur le sujet et si c'est pas trop nul, je publierais. Non?
Bon en attendant, si un truc palpitant qui déchire tout m'arrive pendant mes courses hebdomadaires (dans un petit quart d'heure) je vous le raconterais.
D'ailleurs j'ai des niouz de l'homme en slip, vu que n'ayant peur de rien, j'ai discuté tout à l'heure à la bibliothèque avec un charmant représentant des forces de l'ordre (ça me coûte de dire ça). L'homme en slip est donc retourné dans ses appartements, à l'hôpital. Et oui. C'est pas cool la vie de l'homme en slip. N'empêche, il est fort l'homme en slip, parce qu'il avait réussi à s'évader, mais il a été vendu par une de mes aimables voisines. Han les prudes.