les réponses (and the winner is...)

Les réponses
1. Forrest Gump 1993 Robert Zemeckis
2. Mars Attacks! 1996 Tim Burton
3. Misery 1990 Rob Reiner
4. Un poisson nommé Wanda (A fish called Wanda) 1987 Charles Crichton.
5. Un jour sans fin (Groundhog Day) 1993 Harold Ramis
6. Priscilla, folle du désert (The Adventures of Priscilla, queen of the desert) 1994 Stephen Elliott
7. Piège de Cristal (Die Hard) 1987 John McTierman
8. La folle journée de Ferris Bueller (Ferris Bueller's day off) 1986 John Hugues.
9. Beignets de tomates vertes (Fried green tomatoes at the Whistle Stop cafe) 1991 Jon Avnet
10. Beetlejuice 1987 Tim Burton
11. La main sur le berceau (The Hand that rocks the craddle) 1991 Curtis Hanson
12. Pretty Woman 1989 Gary Marshall

bonus 4 mariages et un enterrement (Four Weddings and a Funeral) 1993 Mike Newell.

joker Dead Again 1990 Kenneth Brannagh


AND THE WINNER IS:

FLEAFOU

[clapclapclap]

et malgré les rumeurs ce n'est pas un cyborg, elle a juste l'oeil...
and ze green powaaa !


Saluons notre carré d'as:
Ph&, Ka-ly, Isadora et Candy Froggie
qui se sont défendus becs et ongles!
Prix Spécial du nombre de mails envoyés attribué à Ph&!
Prix Spécial de la rapidité: Candy Froggie!
Prix Spécial pour l'acharnement sur le n° 3: Ka-ly!
Prix Spécial de "j'essaie de te soutirer des indices sur le miaou": Isadora!

et mention bisous pour:
Heidi (60), Paula (30), Liliplum (10), Bibz (20) , et Hedwige (10)

et une mention Raleuse la plus Chou pour:
CassioP !

Fleafou, j'attends ton adresse et ce que tu veux comme bonbecs (ou autres).

MERCI à TOUS
(vraiment j'ai un putain de torticoli et le moral dans les chaussettes
mais grâce à vous, ça se voit quasiment pas!)

concours de dix-neuf heure

Alors.
En fait il paraitrait que ce soir dur. Mais vous allez me prouver que non hein. Hein?

>>10 points par affiche.
>>10 points pour le joker qui sert à départager à la toute fin si personne n'a tout trouvé.
>>10 points pour le bonus si vous n'avez pas trouvé les 12 autres.

Réponse par mail exclusivement.

Qu'est ce qu'on gagne? Des bonbecs! Ou autre chose si vous avez des caries.

Allez hop, top chrono, c'est parti!


Le concours reste ouvert jusque mercredi 20.00 au moins.

Merci de vos participations, c'est un réel plaisir.

Que la fraise tagada et le carambar orangina rouge soient avec vous!

copiteuse

Demain, enfin, après que j'ai fait un gros dodo dans mon lit tout chaud (hum, que j'ai réussi à fermer l'oeil malgré le relou de service qui s'imagine que je suis un drive open all night long), je vous posterais un concours très facile que je vous ai mitonné avec amour. Pourquoi pas maintenant? Parce que sinon Heidi me marrave la face. Alors comme c'est elle (et PH&) que je copite, ben je vais attendre 19.00. Et vous aussi. Et oui.

nom de code: bassine

Un Gnomazizi. Un Gnomazizi avec une bassine. Une bassine verte.
Le mission du minuscule (s'il l'accepte, et croyez moi que oui!) du haut de ses 14 mois: poser son postérieur dans la bassine.

Etape 1: se ballader avec la bassine à bouts de bras et chercher l'emplacement idéal pour la poser.

Etape 2: poser la bassine pas trop loin d'un point d'appui pour pouvoir lever le pied et le poser dans la bassine sans risquer de se casser la margoulette. Cette étape est à renouveller autant de fois que nécessaire, la jambe étant trop courte ou la bassine trop loin.

Etape 3: se tenir debout dans la bassine et regarder fièrement autour de soi. Faut pas pousser, on a quand même trop fière allure en pantalon cottelé marron et gros pull dans une bassine en plastoc au milieu du salon *

Etape 4: tenter la position assise. S'assoir trop près du bord, et basculer en arrière, entraîné par la bassine. Se rendre compte qu'on a même pas mal.

Etape 5: intervention providentielle d'un agent des Forces D'Entraide, coiffée d'un joli chapeau rose en paille tressée, tout à fait de saison.

Etape 6: le popotin bien calé dans la bassine, les mains accrochées au rebord, se faire véhiculer dans tout le salon par l'agent au chapeau rose. Rigoler.

Etape 7: Intervention musclée des Autorités, et changeage de couche.

Mission reportée.




* Là vous pouvez clairement vous indigner que je n'ai pas sorti l'appareil à tofs. Je merdoie à donf.

kawai powa

ce matin

Je poste un truc gnognotte si je veux, avec un bébé et un chat, farpaitement! Et me cherchez pas des pouilles parce que je vous signale que la hargne et la bordée de jurons ne sont pas loin du tout. J'essaie de me fondre dans un monde de douceur là, alors bon hein, on se tient à carreau.

Ne plus dire de gros mots.
Ne plus avoir envie de pulvériser qui que ce soit.
Spa gagné.

(les hormones, elles puent de dessous la progestérone, qu'on se le dise)



ps: si quelqu'un sait comment enlever l'espèce de cadre immondasse qu'il y a autour de la bannière de titre que j'ai bidouillée pour PAULA, ce serait gentil de me mailer, avant que je ne tape une crise de nerfs devant mon écran, vu ma nullité absolue en html et en css. ET il (elle) gagnera ma reconnaissance éternelle, ce qui n'est pas peu dire.


EH DITES de 22.30:
Je ne dis pas merci à celui ou elle (ceux?) qui sont allé m'offrir des trucs sur ma ouiche liste dont j'avais pourtant enlevé le lien de ma side bar. Déjà je me suis caillée à descendre à la boîte aux lettres pour scotcher une étiquette maison avec écrit a n g e l dessus, histoire que la factrice trouve. Vu que j'ai viré ma véritable identité de la ouiche liste, paranoid powaaaaaa. Ensuite, qui c'est qui va regarder avec attention sa boîte aux lettres tous les jours maintenant hein? Qui va se ridiculiser en dansant Stay in the Light dans la cage d'escaliers? Groumphhhhhhh.
Avec un peu de chance Lucette se pointera à ce moment là. ARGH.


Hum.


Bon allez, foin de salamalecs, MERCI (du fond du coeur). Mais groumphhhh quand même.
Pour le coup, j'ai remis le lien, gens riches et généreux mécènes, vous savez quoi faire. Mouarf.

message subliminal?

D'accord au départ j'y allais. Comme vous pouvez le constater
ici, et là, voire même ici.
Puis depuis, ben voilà hein. On ne va pas épiloguer.

Sauf que LA JEUNE BERGERE d'abord, puis HEIDI, et puis même SAKI, et enfin HEDWIGE se donnent le mot.
Il y a un complot? C'est une façon de me faire passer un message perso? C'est pas hyper subtil les filles hein uhuhuhuuhhuhuh.

Si je rajoute le fait que ma Lutine m'a dit pas plus tard qu'hier, alors que je me lamentais sur le décès de ma balance: Maman, si tu veux maigrir, faut que tu ailles à la piscine!
Han! Une tite merdouillette de 5 ans! mais où va le monde?
Le premier qui répond à la piscine, je le noie.

logique

Tout s'explique. Aujourd'hui nous sommes le 27 janvier, soit précisément le jour de la Ste Angèle. Ben voilà, c'est ma fête, fallait donc que ce soit grandiose.
Je m'en fous j'ai fait une expédition punitive au LP*, maintenant ça va mieux. Gardez vos remarques sarcastiques pour vous, je risque de mordre hin hin hin. Nan je plaisante, je vous crèverais juste les yeux.
Ehh vous barrez pas c'est MA FÊTE, bande de rascals!


ok je vous aime mais bon je suis quand même d'une humeur de caniche qu'on vient de dépoiler au Veet.Groumph.




* minuscule entorse au régime, bon ok énorme entorse au régime, mais en fait là je m'en tamponne le coquillard d'une force inimaginable.

héroïque

Je tiens préciser d'entrée que ce post est non seulement crade sur la fin, mais qu'il est aussi autosatisfait, en plus de reposer sur du matériel à priori nonbloguable mais on s'en fout, je le blogue quand même.
Voilà, c'est dit. Ceux qui ne sont pas d'accord, qui n'ont pas envie, qui ont une machine à étendre, un train à prendre, un café bouillu café foutu, une mauvaise humeur chronique, votre mulot connait le chemin.

En fait au départ, dès la veille au soir, je savais que cette journée, aujourd'hui donc, allait être une mauvaise journée et qu'il me faudrait être courageuse pour lutter contre mon envie profonde d'hiberner. Les conditions étaient contre moi, je le savais. Un chéri qui partirait en stage à Pétaouchnok-les-Olivettes dès 05.30 le matin, des conditions météo pourrites, un sympathique -5° de prévu, plus un Gnomazizi grand producteur de morve à protéger tout du long des 8 trajets école-maison. Ah les 8 trajets école-maison, all by myself, un vrai bonheur, je m'en réjouissais grave d'avance. Pas de possibilité d'envoyer le chéri à ma place, pas de possibilité de laisser le Gnome, rien d'autre à faire que de se tartiner 8 trajets dans la journée avec un tit mec de 10k500 ventousé dans l'écharpe portebébé, avec la morve au nez, et la face barbouillée de crème protectrice, emmitouflé dans environ 4782164 couches de fringues. Mais souriant et rigolu, ça rattrappe.

Autant dire que hier soir en me couchant, je n'avais déjà pas envie de me lever ce matin. Je doute profondément de la rigueur syntaxique de cette phrase, mais bon, on ne va pas chipoter non plus. On pourrait dire que c'est du texte moderne new-age qui désape sa mamie devant l'Académie Française, et qui exprime une certaine poésie du quotidien. Si on peut! Faites un effort de votre côté que diable.
Je le savais que ce serait dur.
Je m'étais un peu préparée mentalement.
Je m'étais aussi préparée à l'alternative misérable qui consiste en: ce n'est pas bien grave si la Lutine rate un jour de classe et qu'elle reste au chaud avec sa maman et sa tite crotte de frère. Ce qui n'était pas bien glorieux, mais me permettait d'esquiver habilement une journée de merde.
Mais quand même la culpabilité par avance me rongeait le foie. Bon ok, je me disais juste que ce serait un peu chier dans la colle de faire ça, qu'il fallait se conduire en adulte des fois et arrêter de faire sécher l'école à une môme de 5 ans, parce que les habitudes blablablablabla... A ce moment d'ailleurs de ma réflexion, je dormais déjà profondément.

J'aurais pu tout aussi bien dormir jusque 07.00, heure prévue de mon réveil, all by myself, si à 05.30 un malotru ne s'était pas permis d'allumer la lumière de la cuisine, 70watts dans ma face, chéri il fait JOUR dans le salon là, comment veux tu que je dorme? (ui il y a une petite fenêtre à la con dans la porte de la cuisine), ce à quoi on m'a répondu: mais je fais comment pour me préparer? mais ah ah ah ah ah je suis trop retorse, je lui ai refilé ma lampe de poche. Scout toujours prêt. Après l'avoir maudit environ 25162 fois pour n'avoir pas pris soin de réunir toutes ses affaires dans la cuisine la veille, ce qui lui aurait évité de multiples aller-retours au placard de l'entrée pour prendre tout son bordel (punaise jamais sa môman ne lui a appris à préparer son sac la veille, ho!), et proféré de multiples jurons, j'ai juste failli le buter quand, en sortant, la porte d'entrée a raclé sur des gravillons qui se trouvaient là on se demande bien pourquoi, produisant un boucan de tous les diables que je m'étonne encore de n'avoir point vu de pétition circuler dans l'immeuble pour nous foutre dehors manumilitari.

05.50 je me rendors, pleine de pensées meurtrières. Ce qui est mal. Mon fils me réveille à 06.28 précisément, je vais le chercher telle le zombie qui sort du tombeau, encore que je ne sais pas si vous avez déjà vu un zombie graissu en petite culotte vous? Bref j'attrappe le générateur non stop de mamanmamamnmamanmamanmaman dans son pieu, je le ramène dans le mien, il tète et je me rendors. Il se rendort aussi, bienheureux enfant.
A 07.00 du jazz me réveille. Re-envie de zigouillage immédiat de l'homme qui partage ma vie, coment peut-il oser laisser sa musique pourrite dans MA chaîne hi-fi bordel? Oui je n'aime pas le jazz (enfin des fois si, mais là non) et je vous proute.
Je me lève d'un bond, foutu pour l'hibernation, le sens du devoir a pris le dessus.
Attention c'est là que ca devient crade.

D'un pas tout sauf certain, je me dirige vers les toilettes, je fais mon petit pipi, et dans la quasi pénombre je vois bien, de mon oeil mi-clos, qu'il y a un truc qui cloche.
Les filles qui me lisent savent déjà depuis les premières lignes de ce post le pourquoi du comment de tant de hargne. Pour les garçons pas dégourdis, j'explique: ragnout day!
Oh yee pee et yee pee yehh! Non mais c'est vrai, 8 trajets école maison, avec un bidule morveux de 10kgs500 en écharpe, dans un froid polaire, ce n'était pas suffisant à la merditude de la journée. Fallait me rajouter les niagara's fall dans ma sloggi.
Merci.
Non mais vraiment, merci, c'est trop chouette.

Ben je ne me suis pas défilée, j'ai réussi à partir à l'heure pour l'école avec ma fille nourrie, habillée, coiffée, mon fils changé, habillé, harnaché contre sa reum. En laissant un appart rangé et les lits faits. Par contre, avec l'accord de la pioute, je la laisse aujourd'hui à la cantine, alors que le jeudi, d'habitude, non. Il y a des limites à mon héroicattitude.
Et maintenant, si vous le permettez, je vais me recoucher.

foulure du cortex gauche

Je n'allume plus la télévision. Mais aujourd'hui, je ne sais pas ce qui m'a pris, je devais habiller mon fils pour sortir peut-être, c'est vrai que si on lui montre un doumentaire de la 5eme ave des bestioles, hop on peut lui enfiler son manteau sans lui faire une prise de catch. Donc j'ai allumé la télé, le Gnomazizi s'est emparé de la télécommande, objet qu'il affectionne partiulièrement, il croit qu'il a le pouvoir avec ça, petit rigolo, il a zappé, et ... PUB!
Des mois que je n'avais pas regardé de pubs. Vous me direz que je n'ai rien manqué, et je vous croirais volontiers.


[interruption momentanée des programmes]

Ui ce coup ci je vais VRAIMENT me canaprouter devant un dévédé, que ça vous plaise ou non. A demain les gens.

Eh eh me revoilà.
Ca va, vous avez réussi à tenir le coup? Ah ouais, je vois que vous avez becté toutes les cacahouètes et tous les pringles, peinards. Vous n'êtes pas du genre à vous laisser abattre, bien bien.

Hum.
Bref.

La publicité à la télévision. C'est vrai que du temps où je me suis gorgée de télé, pour récupérer de 23 années sans ce fabuleux média dans mon chez-moi, j'en ai vu des zillions de pubs. Des rigolotes des fois, des jolies parfois, des très connes issue d'un cerveau mononeuronal à rétropédalage dans la gelée, des tonnes. Je me suis toujours demandé si la majotrité de mes concitoyens était à ce point abrutie pour que les publicistes persistent à vouloir nous faire gober que le produit bouffe la graisse, que les enzymes ravagent la crasse, que les règles sont bleues, que les couches sont sèches, que la voiture est safe, que le gel douche upgrade ton sex-apeal, et que les buveurs de coca light sont tous huilés et épilés du torse. J'en passe et des meilleures. Pour une pub mordante un peu créative, 25 416 pubs totalement et complètement débiles.

Mais ce soir je ne veux pas vous parler de la publicité, je veux vous parler du produit. Ce fabuleux produit tout nouveau tout beau, que vous pouvez admirer, là, juste au dessus (suffit de remonter un peu, oui, pas trop non plus, lâche ce canard!)
Ce produit, c'est le Freshmatic d'Air Wick (ancien Wizzard pour eux qui s'en souviennent, et non je ne suis pas vieille!). Mais qu'est ce donc que ce truc là ?me demanderez vous si comme moi vous ne vous êtes pas tenu au courant de l'actualité publicitaire de ces derniers mois?
Ah mesdames et messieurs mes lecteurs(trices), le Fresmati, c'est la révolution dans ton nez quand tu es dans ton home sweet home. Je t'explique. Avant tu avais deux systèmes:
le diffuseur électrique, mais je ne me souviens déjà plus pourquoi spa bien, ah si! je crois que le diffuseur il ne diffuse pas assez loin, genre ça sent bon (tout est relatif, ne l'oublions pas, nous parlons d'air wick là) juste à côté de la prise, trop nul;
et le spray, mais ah le spray, le problème c'est qu'il faut appuyer dessus.
Oui tu as bien lu, ami lecteur, amie lectrice. Appuyer sur le spray pour que ca fasse psssshhhhh et que ca sente moins la pizza morte chez toi, c'est bien trop fatiguant pour toi, on ne peut pas te demander de poursuivre plus longtemps et effort surhumain. Non non et non. Les gens de chez Air Wick, qui vont, je n'en doute pas une seconde, postuler pour un Prix Nobel de l'Economie d'Energie, ils ont résolu le problème. Grâce à eux vous n'avez plus beosin de vous soucier d'appuyer sur le pshhhhhhhhhhhhhh. Oui oui, vous avez bien lu. Ils ont inventé, dans leurs petites têtes à eux qu'ils ont et qui fonctionnent au gruyère avarié, un appareil que tu branches sur ta prise électrique, dans lequel tu glisses une bombe de Pinède Sauvage ou de Lavande Affolante, que tu programmes (oui un peu comme le magnétoscope) pour que ca pshhhhhhiiiiiiite tout seul à intervalles réguliers.

Je me questionne. Est-ce qu'ils veulent (au choix, mais les propositions ne s'excluent pas mutuellement):
nous éviter la foulure de l'index?
nous éviter de nous fatiguer à savoir si ça pue vraiment cette odeur de cassoulet mal digéré, ou si c'est juste une vue de l'esprit? allez hop, pshiiiiiiiiiit, c'est réglé!
attraper des couillons qui se disent que si c'est programmable c'est que c'est moderne et ça vaut grave le coup de l'acheter? Donc se faire plein de pépettes?
nous transformer en bonhommes avec des toutes petites jambes, des tout petits bras, un tout petit index, une toute petite b.... han ça va! et une énorme tête, comme dans les vieilles illustrations d'anticipation des années 50?

Non mais parce qu'on peut continuer loin comme ça, hein, pourquoi s'arrêter en si bon chemin? la connerie et la flemmardise mélangées pourraient donner naissance à:
la zapette programmable qui t'allume toute seule TF one à l'heure du bigdil
le téléphone programmable qui apelle comme un grand la pizzeria et te commande une royale sans champignons, comme d'habitude René!

[...]

là je bloque car tous les autres exemples auxquels je pense ont DEJA été inventé:
le distributeur automatique de bouffe pour félins en manque de friskies
la cafetière qui fait le café à l'heure où tu te réveilles

Ca fait un peu peur.
Bientôt la naissance du premier bébé mutant à l'index atrophié.


Je le savais que regarder la télé c'était mal hein. Mais c'est la faute du Gnomazizi, qui n'a pas voulu rester sagement à regarder les grizzlis qui se font des papouilles.... Il l'utilise son index lui. Tout n'est pas perdu.

les gîtes c'est pourrite

En vl'a un beau titre non? En même temps ça fait plusieurs jours que je n'ai pas posté (je détiens une liste exhaustive de ceux qui ont décompté les jours, bande de maniaques, je vous bizoute) et donc je m'y remet doucement, faut que je fasse tourner le moteur et que j'évite de me fouler un doigt.
Mais pourquoi donc je n'ai pas posté hein?
Oui, pourquoi?
Parce que.

Et là je me casse regarder la fin du dévédé des Deux Tours et vous voilà pas contents.
Bon.
Ok.

Pendant deux jours, avec Alix et la marraine de ma fille, la maman choc, nous avons tripatouillé le oueb dans tous les sens dans l'immense espoir de trouver un logis digne de nos aspirations vacancières légitimes. Pour plus amples informations, voir l'annonce passée ici même.

Le gras du bide n'a pas pu continuer à être un gros méchant car des éléments extérieurs l'en ont empêché (oui des fois le karma est gentil, il est toujours bon de le signaler) Hin hin hin BIEN FAIT POUR LUI. Du coup on part bien à 10, et on a relancé la recherche comme des folles furieuses, connectées dès le réveil sur le oueb, et ce jusqu'au soir (la nuit même), pendant deux jours.
A trois nous avons minutieusement épluché les sites d'annonces immobilières, les gites de france, les sites des régions voir même ceux des villes, on a fouillé PARTOUT. Avec nos critères de dingues, ce n'était pas évident mais en plus, le pire, c'est que des malotrus étaient passés avant nous absolument partout. Incroyable. Loué, loué, loué, loué. Et pas un seul poulet? Punaise je suis sûre de l'avoir déjà faite celle là, et je n'ai toujours pas honte.
Nous ne pensions que annonces, nombre de chambres, nombres de personnes, prix à la semaine, charges comprises, jardin, maison indépendante et accessible sans voiture. Des milliers d'annonces sont passées sous nos yeux, nous avions beau leur donner des jolis petits noms, elles finissaient par toutes se confondre, nous avons envoyé des mails, essuyé des refus, nous avons aggrandi nos recherches jusque dans le Jura, si si, et l'Auvergne. Nous étions prêts à aller dans l'Eure, dans des petites maisons de Blanche Neige, pour jouer aux sept nains...
Le pire, pendant ces deux jours, c'était vraiment de voir que tout était déjà loué. Au 23 janvier! Les gens sont fous... Sur le site des Gites de France de Bretagne, j'ai écumé pas moins de 238 annonces correspondant à 8 personnes et 4 chambres. Pas une de libre. Les gens louent
les trucs super chers à 3000 euros la semaine, même des manoirs et des petits châteaux, faut pas se gêner,
les maisons au milieu des fermes laitières, oh le doux sons des vaches dans les trayeuses à 06.00 du mat, trop glop,
des maisons près d'élevages de cochons qu'oh joie suprême on peut visiter, trop glamour,
des maisons moches qu'on croiraient sorties de l'imagination d'un gars shooté au cif javel (si si vous voyez très bien, ces barraques pseudo modernes, avec des grandes baies vitrées de partout, du carrelage, et une terrasse bétonnée, un toit pointu très laid, en érection permanente),
des maisons qui jouxtent la maison du propriétaire, oh bonjour Monsieur Michu, bien dormi? Oui on s'est couché super tard et on a fait la fête. Salut M'dame Louezic, ah bon le bronzage topless est forbidden sur la pelouse du gîte? Et mon fils ne peut pas pisser dans les hortensias?
des maisons qui sont dans des hameaux de gites, avec dedans des touristes, argh, genre un club de touristes, salut Ernst une tite partie de pétanque à la fraîche?,
des maisons sans volets (et pourtant dieu sait que c'est important)
des maisons dont les photos font super peur, comme celle avec un ciel d'orage terrifiant.

Et ces cons louent aussi des maisons trop classes, pas chères, bord de mer, spacieuses et pittoresques. Ah bah c'est sûr que si moi aussi je m'y prend au mois de novembre, je peux louer la superbe barraque pour la première quinzaine d'août. Grumbbbllll. Surtout que maintenant je suis une pro en:
liaisons SNCF, Corail et TER en direction de la Bretagne,
connaissance des départements qui forment cette belle région (le n°, les grandes villes tout ça)
lignes de bus (je maîtrise à mort le réseau du Finistère, et celui des Côtes d'Armor, et le site de celui du Morbihan est tout pourrave)

Alors qu'on s'estimait quasi battues, happy end, mais vous vous y attendiez, vous êtes trop malins.
Alix a reçu un mail positif, pour une maison qu'on aurait jamais cru qu'elle était libre, jolie, dans nos moyens, relativement accessible, pas trop loin de la mer, avec un jardin. Et sur un site remarquable.
Comme quoi dans la vie, hein... blablabla [remplir avec les considérations philosophiques à votre goût].
Youpi, nous partons en vacances la première quinzaine d'août, ne pleurez pas, je n'aurais aucune connexion internet, mais vous me manquerez grave.

dodo or not dodo?

A l'heure qu'il est je devrais dormir, au lieu de surfer sur le oueb, pitite (grosse?) souris sur les blogs endormis.
Tout du moins je pourrais être au chaud sous la couette, à lire un bouquin avec ma lampe de poche qu'Alix m'a filé des piles qui vont bien pour mettre dedans. Mais en fait j'ai bu un litre de coca light avant d'aller au lit, alors du coup j'ai plus envie. Je sais vous allez râler que ce n'est pas bien, c'est de la merde tout ça, mais comprenez bien qu'en fait je m'en fous. Comme ça au moins je ne bouffe pas. Grumbbbbllllll.

Enfin le truc, c'est que de rester debout tard (enfin assise, on se comprend vous et moi, mentally connected people)) on finit par obtenir le truc blogable de la journée. C'est terrible d'avoir envie de bloguer des tonnes de trucs, puis de faire du tri, puis des fois on a envie mais y'a rien d'autre qu'une routine paisible et lancinante, un peu.

Ce soir j'avais envie, ça me dénoue les noeuds du cerveau de bloguer des beuhtises, mais rien. Puis au moins pendant que je blogue, je ne bouffe pas. Quoique. Grummmbbblllll.

Bon allez je vous balance le truc pas intéressant mais dont j'ai envie de me souvenir, c'est nul, mais c'est encore mon blog, même si maintenant vous êtes plein dessus et que je pourrais faire ma timide mais qu'en fait non, je suis bien trop contente pour ça.

[Intérieur nuit ]
Un homme (d'environ 51 kilos) dort dans le canapé lit déplié du salon.
Dans les deux chambres adjacentes les deux petits enfants dorment aussi.
Ils ont tous les deux viré leur couette, parce que ce sont des rebelles de la laïfe.
Peut être même qu'il y en a un qui dort les pieds sur l'oreiller, mais pour ça il faudrait aller vérifier et manquer de le réveiller.
Ce n'est pas une bonne idée.
Deux chats crétins ronflent dans le canapé lit déplié au milieu du salon, à la place de la femme qui est encore debout (enfin assise) à cette heure indue de la nuit.

L'homme (endormi): 47 !
La femme (pleinement réveillée grâce au litre de caféine qui danse une macarena dans ses veines): ah ouais, 48 aussi si tu veux.

Pas de réponse.
La femme se dit que vraiment, il serait temps de mettre un carnet à côté du lit, et de noter tout ce qu'il dit dans son sommeil. Il est peut-être une sorte d'antenne relais
avec un coin paumé du cosmos?
Elle se dit que demain elle lui racontera,
mais qu'il ne saura pas pourquoi 47.
Et elle ouvre Blogger.

Allez hop boune nuit les gens.

Et une spécial dédicace à Del4yo et son café matinal : je suis allée prendre ma minute d'évasion sur le site de La Poste, pour consulter les tarifs des colis vers les zétazunis. Si si. Tu voudrais quoi?

attila

La lutte contre le gras est donc entamée. Je ne vous mentirais pas, ce n'est pas gagné hein. Déjà j'ai un max de kilos à perdre, je dirais bien trente, mais ça pourrait être quarante. Pour le savoir il me faudrait une balance qui fonctionne. Le hic il est là. La balance. Vous vous souvenez que je pensais que la salope m'accusait de 5 kilos supplémentaires par rapport à la balance d'Alix.
Hier soir je me suis pesée chez elle, et oh stupeur, oh tremblement, oh graisse flagada, je pesais le même poids chez elle et chez moi, mais que la vie est injuste. Du coup cet après-midi, je l'ai entraînée sur ma balance, pour vérifier. J'ai un esprit très scientifique des fois, je trouve. C'est la que j'ai failli tuer ma coupine, qui y a gagné quasi 10 kilos! Après elle avait un peu envie de me laminer, mais bon, ce sont les aléas de l'amitié.
Ca s'est encore corsé. C'est grave parti en couilles en fait.
Mon chéri et ses 51 kilos depuis plus de dix ans sont montés sur la balance maison. 55 ça disait. Mais si on enlevait 10, ça donnait 45, à savoir hospitalisation immédiate du chéri qui mesure tout de même un bon mètre soixante-quinze. Déjà que son IMC dit qu'il est dénutri (mais c'est parce que monsieur IMC ne sait pas tout ce qu'il se baffre, d'ailleurs la présentement il est entrain de manger un saladier entier de soupe aux lentilles et aux pâtes, oui moi aussi rien que l'idée je vomis).
Du coup Alix est allée chercher sa balance, et on a comparé: sur la sienne je pesais 3 kilos de moins que sur la mienne. Mon héri, trois kilos de moins aussi. Alix: 7 kilos de moins. Mais euhhhhhhhhhhhh c'est quoi ce délire? On a eu beau chercher on n'a pas trouvé. On est des scientifiques du mercredi après-midi, alors nous ne sommes pas très forts.
Il nous aurait fallu une troisième balance, pour vérifier encore des trucs.
Mais le problème, c'est que le Gnomazizi a vu deux balances: il a joué avec, et il a explosé la mienne. Oui oui explosé, elle est morte la pauvre, mon fils m'a vengée. Du coup quand je monte dessus j'ai DEJA perdu 20 kilos uhuhuhuhuh le régime express killage de balance ça s'appelle, et c'est breveté.
Je n'ai donc plus de balance, et je dois être une sacrée malade mentale, car ça me stresse... Je ne pourrais en racheter une qu'en février, pour cause de budget janvier un peu couic. D'ici là, soit je deviens folle, soit je perds du poids pour ne pas m'amputer moi-même de ma graisse superflue au couteau de cuisine le 1er février.
Punaise le régime obligatoire.
Je vais crever.



>> Ma vie trop glamour sur LARIRETTE

va acheter le pain

Il faut bien dire que moi, acheter le pain, ça me gonfle. Pas que je fasse ma snobinarde, genre je laisse cette tâche ingrate aux subalternes (d'ailleurs quels subalternes?) juste que pour moi le pain reste un élément tabou que je mange toujours avec ce sentiment de faire un truc interdit, parce que le pain ça fait grossir. Alors qu'en fait, non. Enfin si, si vous mangez 12 baguettes par jour, je suppose que cela doit bien finir par se voir au niveau de votre sangle abdominale. Si ce n'est pas le cas, je suis ravie de vous annoncer que vous possédez le même métabolisme ultra rare que celui de mon chéri, à savoir le modèle centrale nucléaire à combustion éclair: vous pouvez manger tout ce que vous voulez, des quantités astronomiques, des trus gras, sucrés, salés, et hop l'aiguille de la balane ne frémit pas d'un poil. Jour après jour, elle reste sereinement fixé sur un nombre que la décence vous conseille de ne pas révéler sous peine de faire des jaloux. De toutes façons tant pis pour vous, ce n'est pas non plus évident de trouver des futs en 34 quand on est un mec (non je n'exagère pas, bon 36 ok).
Mais je m'éloigne du sujet, puis de toutes façons ça m'énerve de penser au modèle centrale nucléaire, alors que moi j'ai celui moulin à roue en pays sans vent, donc trop triste pour moi, suffit que je dise coulommiers ou frites, pour que hop, ma balance fasse une syncope prévisionnelle.
Punaise le sujet ne veut pas me lâcher là, sans doute à cause de la reprise depuis lundi du programme kill ze gras et perd 20 kilos avant l'été (il t'en restera encore plein à perdre mais n'y pense pas tout de suite, sinon le suicide pondéral sera effectif), en accord avec mes bonnes résolutions, qui pour l'instant , si ma mémoire est bonne, sont quasiment toutes au point mort. La honte.

Bref.
Ce matin, j'ai été chargée en tant qu'accompagnatrice officielle de la Lutine à l'école, de passer en rentrant par la boulangerie du LP, qui ouvre à 09.00, j'aurais bien un peu d'attente, vu que je dépose ma fille avant 08.45, mais presque rien.
En plus, trop veinarde que je suis, quand je suis arrivée le supermarché venait d'ouvrir. Rejointe par Alix (allez voir comment elle blogue son désespoir de vivre sans modem depuis 10 jours, ça donne envie de chouchouter sa connexion internet et de lui faire des bizoux et oui je fais toujours le concours du lien le plus long, et je gagne toujours, trop forte ouéééééé), rejointe par Alix donc, qui allait noyer son chagrin dans le faux coca light (c'est dire où le désespoir la porte), j'arrive devant le comptoir de la boulangerie. Je demande une baguette. On ne me répond pas. Je redemande. une baguette s'il vous plait. Là on daigne arrêter de faire semblant de s'affairer, et on me répond (elles sont deux) qu'il n' y a pas de baguettes. Ah? Ben à l'ouverture d'une boulangerie, fut-elle de supermarché, pas de baguette, c'est un peu chié non? Et quand donc seront-elles disponibles? Dans 10 minutes au moins elles sont entrain de cuire: comprendre que les trucs congelés sont entrain de décongeler, les deux gourdasses n'étant pas capable de confectionner quoi que ce soit de leurs dix doigts.

Non mais franchement ce n'est pas abuser, que d'ouvrir une boulangerie sans pain autre que les pains spéciaux hors de prix?
Je me vois bien, à l'école (je rappelle à ceux qui ne suivent pas, que dans la vie en dehors du congé parental, je suis instit, vocation, vacances, payés à rinfout' toussa), dire aux parents qui accompagnent leur gamin: ah bah non désolée, aujourd'hui, je n'ouvre la classe que dans 10 minutes, je ne suis pas prête. Mais vous pouvez toujours vous rabattre sur la garderie payante à côté hein, si vous avez votre bus à attraper.
Je pense que je me fais lyncher sur la voie publique.
Bon ben du coup, c'est monsieur qui y est allé cherher le pain, pas envie de patienter dix minutes à écouter les propos insipides des deux glandues qui forment un duo de choc, à se fritter et se rejeter mutuellement la responsabilité de leur nullité crasse devant les clients.

Et oui, je vous remercie de vous en informer, mes tartines de confitures de tomates vertes étaient quand même délicieuses.

A suivre, sur ce blog fascinant fréquenté aujourd'hui par le nombre record de 365 personnes (punaise faut que je rachète des canaprouts chez Ikea ou quoi, faut arrêter de viendre les gens, on va se sentir à l'étroit, aïeuuuuuuuh):
ma facture téléphone
mon régime qui bute le gras
l'entrée à sciences po du Gnomazizi
ou pire encore.

Ma vie respire le glamour.
(et j'ai blogué mon pain, je n'ai pas honte)

ça aurait pu être fatal

Fidèles lecteurs de blog wonderbra (gonflé au gaz rigolu) vous savez déjà que j'ai un piti relou à la maison, gentiment surnommé le Gnomazizi. Le caratère forte tête du bonhomme est proportionnel à son âge: en gros, plus il grandit, plus il s'imagine que c'est lui qui commande. Qui dit nouvelles découvertes, dit que c'est lui qui décide. Le seul truc c'est qu'il tombe sur un os, vu la mère dont la nature l'a gentiment pourvu. En gros le même caractère que le sien, mais avec trente ans de bons et loyaux services derrière, niark niark. Du coup les aspirations du petit mec au poste de maître du monde sont un peu remises en question.
Ce matin, impossible de lui changer sa couche. D'habitude déjà c'est dur, il se tord dans tous les sens, il crie, il essaie de se barrer de la table à langer (il sait en descendre tout seul, à même pas 14 mois, ça promet!). 9 fois sur 10 il balance le pied dans le caca de la couche ouverte (désolée vous étiez entrain de manger là peut-être?).
Ce matin il était in fer nal, absolument impossible de lui mettre la couche propre après avoir bataillé sévère pour lui nettoyer les fesses et avoir habilement évité le coup de pied fatal. Les gros yeux, la grosse voix, la menace de le coller dans son lit s'il continue, les tentatives de blocage, rien n'y a fait.
Super énervée, j'ai collé le mouflet cunu et le body dégraffé par terre, et je l'ai laissé planté là, j'ai refermé la porte, et je suis allée me préparer un thé à la cuisine, sourde à ses hurlements. Mauvaise mère powaaaaa. Le temps que l'eau bout j'ai téléphoné à Alix et essayé de lui refourguer le pénible, mais elle n'en a pas voulu, même gratos. Merde je croyais qu'elle voulait un garçon?
6 /7 minutes plus tard maxi, je suis retournée le chercher, et je lui ai mis sa couche sans aucune résistance. Tiens donc. Mouarf.
C'est là que je me suis rendue compte que je l'avais laissé enfermé dans sa chambre pendant 6/7 minutes avec.... sa poubelle à couches. Pleine. De la couche toxique que je venais d'enlever.
Gasp.

Chéri, si tu me lis, s'il te plait, ne me bute pas tout de suite, je peux encore servir. Puis mes lecteurs ils seraient malheureux, hein, pense à mes lecteurs.

deuxième couche

Ah ouais, alors comme ça vous trouvez que mon chéri il est rigolu? Mouais. Faut le dire vite hein, en gros il fait une blague rigolote par mois, voire même bimestrielle, ce n'est pas un affolé du zygomatique. Le reste du temps ce sont des blagues débiles, c'est d'ailleurs l'une des premières phrases que ma fille a su dire: Papa arrête tes blagues débiles avec Papa arrête de chanter, tais toi, c'est moooooooche. Oui parce qu'en plus de faire de curieuses plaisanteries qui n'en sont pas, comme dire le contraire de la réponse attendue (un must renouvellé chaque jour), lui ça le fait ricaner, il est tout content, nous on a envie de mordre; donc en plus de ce merveilleux don qu'il a d'horripiler en moins de trois secondes, il chante horriblement faux. Imaginez que vous essayiez, oui comme ça, vous avez envie, pourquoi pas, de chanter faux exprès. Ca y est? Vous y êtes? Prenez L'île aux Enfants par exemple, c'est l'un des tubes préférés de mon chéri. Vous trouvez que ce que vous chantez/miaulez/hululez/massacrez est atroce? Multipliez alors par 52 le degré de fausseté et vous aurez une idée approchante de l'insoutenable cacophonie que nous devons endurer dès lors que ça lui pète de pousser la chansonnette.
De plus il est affligé d'une oreille épouvantable, ceci expliquant sans doute cela, c'est d'ailleurs avec beaucoup de curiosité puis ensuite de franche hilarité que je l'ai un jour entendu chanter stay in the light stay in the light stay in the light uh uh uh stay in the liiiiiiiiiiiiiiiight! (le premier qui trouve a gagné!). Bien entendu il était trop tard pour le retourner à l'atelier, voire même en choisir un autre, la Lutine était déjà là (han c'est bon, oui je l'aime en plus). Malgré que je me sois bien gaussée de lui, il a remis ça quelques temps plus tard we were, we were WORK YOU! nan il n'a pas honte, puis de toutes façons son job c'est prof de lettres hein, pas d'anglais (on s'en serait douté).

Mais revenons à son humour pourrite et ses quelques vannes rigolutes. En fait moi ce que je préfère c'est quand il donne des noms à la bouffe. Ca a commencé avec les compotes de la Lutine. Il lui faisait croire qu'elles essayaient de se faire la malle en douce du frigo. Il les déposait par terre devant le fridge quand elle regardait ailleurs. Des fois aussi devant la porte de l'appart, y'en avait des plus rapides et des plus futées que d'autres faut croire. Puis ça a évolué. Il leur a donné des noms. Il a découpé des petites étiquettes dans du papier blanc, il a inscrit des prénoms dessus, et à l'aide de scotch il a baptisé chaque compote. On a ainsi pu faire la connaissance de Arconde, Cunégonde, Raymonde, Ernestine et consorts.... (mon chéri doit être un cousin éloigné de Flippy je crois bien). Puis John le Ketchup, Josianne la crème fraîche, Basile la moutarde...
Je me souviens d'avoir du emporter un jour un sandouich pour manger dans le train avec Alix, et quand j'ai ouvert mon sac et que j'ai sorti le casse dalle emballé de papier d'alu amoureusement confectionné par mon chéri, j'ai pu apprendre avec ravissement que je m'apprêtais à déchiqueter à pleines dents Francis, c'était écrit sur une étiquette mauve du plus bel effet.
La dernière en date reste ma préférée. J'avais quasi fini le coulommiers, c'est honteux d'aimer le fromage à ce point mais bon bref, il n'y en avait presque plus. Lui il en a un peu marre, il aimerait que je ne l'engloutisse pas en trois jours. Du coup ma fille m'a apporté la boîte du coulommiers (elle a vendu la mèche la gredine) et je l'ai ouverte. Dedans point de reste de coulommiers, non non, à la place un petit beurre, et un message écrit au bic au fond de la boîte:

Bernard le coulommiers est en vacances.
Marcel le petit beurre le remplace.
Amicalement.

Bon en même temps comme j'ai rigolé comme une bécasse pendant plus d'une minute, c'est foutu, il va croire qu'il a un humour de showman et ça va être notre fête. Damned.



ps: je lui ai fait lire ce post avant de le publier, et vous le croirez ou non, mais à la lecture de stay in the light stay in the light stay in the light uh uh uh stay in the liiiiiiiiiiiiiiiight! il a sourcillé et il a dit: c'est quoi les vraies paroles déjà? Punaise il est irrécupérable. Uhhuhuhuhuhu.