angel regarde la pub

Normalement le dimanche matin, on devrait tous avoir le droit de rester dans son lit à buller, dans un silence de cathédrale, dans le respect de ce jour où, logiquement, aucun impératif ne nous pousse à hasarder un orteil hors de sous la couette pour vérifier que, oui, c'est indéniable ça caille.
Normalement.

Quand on a eu l'idée saugrenue de pondre deux mouflets, si réussis et rigolus soient-ils - et je n'évoque même pas celui qui est entrain de jouer au trampoline dans mon utérus, le dimanche matin option grasse mat, c'est légèrement foiré. Ce dimanche matin, j'avais l'infîme chance de pouvoir exaucer un rêve qui depuis 7 longues années n'est plus qu'un lointain souvenir, là-bas, en 1999... En effet PitiGasson était exceptionellement endormi passé 7h30, au lieu de brailler son habituel: y fé jouh, y fo se levéééééééééé, y fé jouh, y fo se levéééééééééé. Le pauvre enfant étant atteint depuis vendredi soir d'une Gastro Fulguro-Gerbe option Caca Flotte, il était bel et bien l'ombre de lui-même, là-bas, au fond de son petit pieu, dans sa petite chambre perso.

Sauf qu'évidemment, et enfin on arrive à un truc intéressant, mais c'est de votre faute ausi, faut pas me laisser disgresser, sinon c'est la cata hein, évidemment donc, il y a une grande soeur dans le tableau, et qu'à 9h30, alors que j'écrasais mon matelas de toute la force de mes trente-huit tonnes pionçant sauvagemment, l'oreiller humide de bave, la tronche explosée de sommeil, la demoiselle estima que son tour de cadran étant accompli, elle avait toute légitimité pour venir escagasser le couple parental.

Horreur. Les yeux à moitié collés de sommeil, j'aperçois la Chose qui se prétend être ma fille m'agiter sous le nez une télécommande, pour qu'elle puisse satisfaire à son rituel du dimanche matin, regarder les dessins animés. Féchié. Et elle s'empresse aussitôt d'aller ouvrir les volets, parce que sa maman lui a assez répété que regarder la télé dans le noir c'est mauvais pour les noeils. Vélatué.
Pendant qu'elle regarde aux anges son épisode de Kuzco, j'essaie d'émerger, mais l'écran de la télé reste désespérément flou. Je suis dans le brouillard les amis, c'est quelque chose. Kuzco se termine, et alors commencent ces horribles pubs pour enfants que l'on ne peut éviter aux alentours de Noyel, dès lors que l'on allume son téléviseur sur les émissions enfantines.
Un concentré d'horreur, de niaiserie, de débilité, et de mocheté.
Ce qui bien sûr me réveille totalement.

Et c'est là que je la vois.
La pub.
Incrédule je la regarde, avec sa musique débilitante, ses couleurs pastels, son ton enjoué qui dégouline de sucre, son jouet totalement hallucinant.

Parce que ce matin, chers lecteurs, chères lectrices, j'ai vu la pub pour Barbie et Tanner. Qui est Tanner me direz vous? Tanner c'est le chien de Barbie. Alors oui elle a bien le droit d'avoir un clebs la blondasse siliconnée qui chausse du 28 et qui a du se faire amputer d'environ toutes les côtes et ratiboiser la motié du bassin pour rentrer dans son fût en 32. Mais là quand même faut voir le clebs hein! Déjà j'avais halluciné sur Barbie Césarienne, aussi apellée Midge enceinte (oué Barbie peut pas avoir de gniards parce que je pense qu'elle ne couche pas hein), avec son bide amovible dans lequel se cache un bébé trop moche, et sur Mamie Barbie, avec ses deux rides sur le front, ses veuchs gris et sa taille 44 (gaffe Barbie, en grandissant tu vas ressembler à ta reum, faut arrêter les doughtnuts vite fait hein) tout en m'étonnant de ne pas trouver les injections de Botox pour réparer les outrages du temps dans la boîte.

Mais avec Tanner, les concepteurs de chez Mattel ont fait super fort. Parce que Tanner le Clébard est livré avec une série de croquettes, sortes de tic-tacs marronasses, alors que Barbie est armée d'une tige à embout magnétique, et d'une poubelle à pédale. Pourquoi? Parce que quand Tanner mange ses croquettes (oh le bon toutou) et qu'ensuite on lui actionne la queue de bas en haut,et de haut en bas, et bien, Tanner déféque sur le faux gazon. Oui oui le chien fait caca. Ensuite Barbie, avec son ramasse crotte, élimite vite fait bien fait l'objet du délit en le jetant à la poubelle (urgh)
Sauf que la série de tic-tacs maronnasses n'étant pas illimitée, il y a fort à croire que Tanner, dans un souci de recyclage évident, mange son propre popo. Hum. Quelle belle leçon de propreté et d'hygiène. J'adore.

Mais au réveil, je vous jure que c'est traumatisant. Et je sais maintenant pourquoi les deux seules Barbies de ma fille ne verront pas leur tribu de décérébrées s'aggrandir. Déjà j'aime moyennement les chiens, mais alors un chien qui mange ce qu'il chie, va falloir me payer hein.


Comme vous êtes super curieux, je vous offre deux vidéos trouvées sur YouTube.

La fameuse publicité, inaudible et en anglais, mais vous saisirez l'essentiel:





et cette vidéo rigolote comme tout, qui vous offre une merveilleuse démonstration de Tanner en pleine action:






bonus track:
Hier je suis allée chez le coiffeur faire réparer les outrages de l'autre jour, j'ai vécu un moment d'intense bonheur en retrouvant visage humain et chevelure de rêve, et j'ai jubilé quand la très charmante Marianne m'a demandé si mon ancienne coupe avait été faite au rasoir pour obtenir un résultat aussi, euh, bizarre? Une photo pour les curieuses et les gentilles dames qui m'ont aidées à retrouver le sourire. Love sur vous (again).


appel à témoin intéressé:
Si vous avez une machine lavante/séchante dans votre home sweet home, merci de me donner votre avis, histoire de savoir dans quoi je vais m'engager quand je toucherai ma prime maternité du 7ème mois. Ma machine à laver actuelle est en fin de vie (ne lave plus qu'à 30°, feignasse!) et j'ai impérativement besoin d'un sèche-linge, mais c'est super compliqué d'en installer un indépendant dans une salle de bain où poser une prise de terre risque de me coûter les yeux de la tête. Merci d'écrire au blog qui transmettra.

angel et le régime qui tue

Je préviens que plein de filles vont me haïr à la lecture de cette note (et que plein de mecs vont en avoir strictement rien à taper, et ils auront bien raison) mais si c'est le cas, allez vite lire quelques notes plus bas mon post polyplaintif en ouiiiiiiiiiiiiiin mineur, ça devrait relativiser le binz.

Donc.

Hier j'ai mangé. Si. Dingue non?
Enfin bref.

Hier j'ai mangé:

- le matin, en rentrant de l'école, une part de gatal au choc, et deux crocodiles (les bonbecs, rôôô)
- au goûter, vers 17:00, un sandouich au coulommiers, de taille honnête (un tiers de baguette?)
- le soir vers 22 00, une (très) grosse assiette de pâtes aux boulettes.

(je sais, la diététique est mon amie)

Passionant hein.
Non mais attendez.

Ce matin j'avais encore perdu 200g.

Je devrais faire breveter mon régime gatal au choc/sandouich au claquos/pâtes aux boulettes, je ferai fortune. Par contre je devrais bien prendre soin d'écrire en tout petit petit minuscule, que

ce régime ne convient qu'aux femmes enceintes dysfonctionelles comme ma pomme, à savoir, celles qui perdent du poids au lieu de prendre 25 kilos.

Hin hin. Haïssez moi.

l' ANGEL ' O ' THON

Ce n'est plus possible. Je ne reconnais plus ma tête, ni ma texture de cheveux, j'ai eu beau laver, faire des soins, sécher précautionneusement, je reste coincée avec la tête de Louis XVI, après passage au séche-linge. Mes pointes sont fichues, effilochées, bouffées, j'ai l'impression d'avoir des poils de fesse au bout de mes veuchs. C'est super-moche, et je ne mettrais pas de photo, parce que déjà je me trouvais beurk avant, mais là je ne suis plus regardable. Quoique, limite c'est moins moche en photo qu'en vrai, dixit Alix, qui a vu les deux (oui quelle veinarde!).

J'en ai rêvé cette nuit (kill la coiffeuse, kill kill kill!) et même en regardant Jack Bauer hier soir, je n'étais pas concentrée, pardi je regardais la coupe et la coiffure de Michelle en me disant: punaise j'avais ça, pourquoi je suis allée chez le coiffeur, hein pourquoi???
Je sais qu'en matant mon enregistrement de Prison Break ce soir, je regarderai songeuse Michael Scoffield, en soupirant: ah bah oué, la tonte made in prison, voilà la solution.

J'ai pris mon courage à deux mains, j'ai téléphoné au salon. J'ai entendu sur le haut parleur ma coiffeuse d'hier sortir des horreurs sur ma tronche, genre elle avait hyper bien fait son boulot, et que vu mes cheveux bouclés (gn???) on pouvait rien faire de structuré sans brushing, non mais qu'est-ce qu'elle croit celle là? et que non elle ne voulait pas me parler, tout en engueulant la petite standardiste de la foutre dans ce pétrin avec ses initiatives pourries. Joie immense. J'ai répondu séchement et j'ai raccroché. Envie de pleurer. Déjà que je me sens moche, déjà qu'enceinte j'ai l'impression d'être une serpillère en fin de vie abandonnée au fin fond du bidet, là, c'était juste trop.

J'ai ravalé mes larmes, attendu que mon coeur arrête de battre la chamade (quoi de pire que d'entendre des horreurs dégoisées sur vous alors que nous n'êtes pas sensée écouter?) et j'ai rapellé. Et là j'ai eu beau dire à ma nouvelle interlocutrice que je ne voulais pas de cette coupe là, que je n'avias pas demandé ça, qu'on m'avait mal conseillé, que je me sentais affreuse, que ma fille avait hurlé en me voyant, elle a persisté à dire que ma coupe était sublime, et que mon idée de faire un carré court pour cacher le massacre, c'était céder à la facilité (gn???). Et m'a refilé un rdv avec ma tortionnaire samedi matin. J'ai dit avec une toute petite voix que je préfèrerais avec elle, plutôt, et elle a dit oui, avec un ton condescendant qui m'a complètement achevée.

Je n'irai pas.
Je préfère payer dans mon salon Dessange habituel, plutôt que de me faire humilier. La grosse fille à tignasse qui n'est pas satisfaite de ce qu'on lui a si chèrement vendu comme la merveille du siècle, très peu pour moi.
Et croiser la responsable de mon mal-être, et devoir sourire et lui faire des courbettes parce que je suis polie et tellement flinguée par les hormones que toute ma vindicte habituelle n'est plus que simple souvenir qui s'efface, ce n'est pas une option envisageable.

C'est pour ça, que sur une idée d'Alix, qui sait pertinement ce qu'est la misère capillaire et le fait d'être physiquement malade quand on se regarde dans un miroir, je lance l'Angel ' O ' Thon, à savoir un appel à vous mes lecteurs adorés, parce qu'en plus d'être moche, enceinte, et grosse, je n'ai plus un flèche sur mon compte.

Alors si tu veux que je re devienne une bombe, clique sur le bouton et fais ce que tu as à faire.
(vous êtes achement beaucoup à lire le bloug, alors un euro ou deux devraient le faire)
Et si tu n'as pas un flèche non plus, ou si tu n'as pas envie, va en paix, je comprends...

Sur ce , je vais voir ce qu'il me reste de portable comme chapeaux...


EDIT: Vous avez été adorables (et il y a deux folledingues dans le lot hein) et vu qu'il y a suffisament et même un chouïa en trop, je ferme l'Angel' O ' Thon, avec une chtite larme à l'oeil, car y'a pas à tortiller, vous êtes super classes, les gens. Love sur vous.

angel est ultra furax

Au départ, déjà, la femme enceinte se sent moyennement belle, à l'exception de certaines folledingos qui se trouvent mégasexy avec un bide de la taille de l'Utah, un cul en forme de fauteuil poire, des vergetures, une peau qui tire, et un teint brouillé.
Au départ, vu que je suis quand même une fille plutôt grosse on va dire, et plutôt grande aussi, je me trouve moyen glamour.
Donc en ce moment, l'équation grossesse+grosse fille fait que je me sens un peu près aussi magnifique qu'une éléphante mal attifée, et mal coiffée.
Mal coiffée, voilà le souci. Le carré court est devenu carré long, aussi appelé, le total look baba cool du double rideau de veuchs, pas sortable autrement qu'accessoirisé d'une pince ou une barrette, histoire de dégager un peu le visage. On rajoute mon incroyable épaisseur de cheveux, et on visualise le tout.

Alors, je me suis dit, allez zou, il faudrait que t'aille faire un tour chez le coiffeur, histoire de ressembler à quelque chose au niveau capillaire. Mon idée, c'était une coupe sur ma base longue, mais dégradée et structurée, qui me donne l'air coiffée sans que j'ai besoin ni d'accessoire, ni de brushing. Et j'ai bien précisé que je trouvais mes cheveux assez volumineux comme ça, et qu'il ne fallait donc pas en rajouter, bien au contraire.

Voilà ce que j'ai dit à la très jolie, et très bien coiffée, coiffeuse de chez Jacques Dessange, ce matin à 11 heures. Alléchée par la chouette réussite sur la tête de ma coupine, j'avais pris rendez-vous, et j'étais toute contente à l'idée de me faire pomponner et de ressembler presque à un être humain et moins à une serpillère en fin de vie. J'étais là en toute confiance, vu que je suis une habituée des salons Jacques Dessange depuis quelques années déjà.

Sauf que.

Sauf que je suis tombée sur la mal-comprenante de service. Déjà, j'ai le cuir chevelu en feu, à force de m'être fait démêler la tignasse à coups de peigne rageurs. J'ai bien précisé que j'étais super sensible, mais le message a du se perdre entre ma bouche et ses oreilles. Le vide intersidéral est sans doute responsable hein. Je reste super polie, rigolote et tout, à converser aimablement, pendant que chaque mèche de ma chevelure est tirée sans aucune pitié un nombre incalculable de fois. Je me fais ensuite couper mèche à mèche là encore les cheveux, je ne vois pas trop où se situe la coupe structurée, mais bon je suis trop une béotienne de la coiffure, puis ce n'est pas terminé, je vois bien qu'elle coupe, donc logiquement je reste confiante.

Elle s'acharne à me coller les cheveux en arrière, façon yorkshire à sa mamie, mais rien que je ne puisse dégager ensuite. Ne vexons pas l'artiste au travail. Et vas- y que je t'ébourriffe chaque mèche, que je te colle du pshhhiiittt, que je te froisse les bouts de cheveux, que je te dégrade dans la masse et que je t'effile les pointes. Toujours pas de trace dans le miroir de coupe structurée. Bon. Sans doute que le miracle Jacques Dessange va apparaitre au séchage.

Je refuse le brushing, merci bien le look à la Dallas, et on m'envoie donc sous la lampe. J'ai oublié ma montre, mais je sens bien que ça fait déjà un bail que je suis là, et même je commence à crier famine, pendant que l'asticot que je porte fait des vagues dans son bocal. Je reste un temps super long sous cette fichue lampe, je vois mes cheveux qui sèchent, Miss Zéro Neurone vient me voir histoire d'ébourrifer encore plus ma tronche, et après chacun de ses départs j'essaie de réaplatir le truc.

Mes cheveux sont secs, je reviens à mon fauteuil, Miss N'importe Quoi qui prenait sa pause déjeuner (radasse! elle a le droit de bouffer elle!) revient terminer son oeuvre. Et vas-y que j'ébourriffe, que je te laque, que je froisse et que je décolle. Je vois émerger dans le miroir une immonde réminiscence de mes années collège. Je n'ose y croire. Mais si, je n'hallucine point, revoilà, en face de moi, l'adolescente de 14 ans qui s'était faite toute seule son dégradé avec les ciseaux de maman, devant le miroir de la salle de bain. La même!
In cro ya ble!
La nausée me prend, car Dieu sait que je l'ai détestée cette coupe. Me voilà relookée en Diana Ross, moi qui me rêvait en Monica Belluci. Mes cheveux ne sont plus qu'un immense volume de mèches crêpées dans une sorte de dégradé progressif seventie's à mort.
Je serre les dents, j'ai faim, je suis fatiguée, j'ai des vertiges, je passe au vestiaire puis à la caisse, et là, les moins de 60 euros que l'on m'avait promis pour me pousser à prendre rendez-vous (10% sur le forfait à 60 euros le mardi et le mercredi!) se sont subitement transformé en 69 euros (77 euros normalement!), par l'opération du Saint Esprit je suppose. Je raque, je ne desserre pas les mâchoires, je file dans la rue, je garde en poche les pourboires que j'avais prévu pour la shampouineuse et la coiffeuse. Faut pas charrier non plus.

Le temps de rentrer chez moi et je suis en rage. J'ai payé 69 euros pour une coupe que je sais faire moi-même et que je déteste, je me trouve immondément moche, et moi qui voulait avoir l'air coiffée naturellement, quand je franchis ma porte, la première remarque de ma fille, faisant écho à son regard halluciné, c'est mais maman, pourquoi tes cheveux sont tout emmêlés?
Arf.
Et le mieux, c'est que le seul moyen de cacher le massacre, c'est de mettre une pince. Comme hier quoi. Moins 69 euros et avec le cuir chevelu détruit pour les millénaires à venir.


Je ne croyais pas que c'était possible, mais en fait si, on peut ressortir super moche d'un salon Jacques Dessange. Toutes mes certitudes s'effondrent. Tout comme mon moral.



bonus même pas optimiste:
J'ai relavé, reséché le plus soft possible, et c'est à peine moins pire. Le mois prochain, je vais devoir faire couper court pour rattraper le coup. Ma joie est immense.
Ce qui est sûr, c'est que je n'irais pas dans ce salon Jacques Dessange.

bonus rêvons ensemble:
Si tu es lectrice/lecteur de mon bloug, que tu me trouves fabuleuse, et que tu es coiffeuse/r de métier, et que tu as du temps libre, n'hésite pas à me contacter. Tu auras droit à ma merveilleuse conversation rigolote et à mon fabuleux gatal au choc maison. Et à tout mon amour pour les décennies futures.

angel recrute

OFFRES D'EMPLOIS:

Jeune Femme super trop gentille et trop classe, ne se plaignant jamais de rien, de surcroît belle ET intelligente, cherche à embaucher pour son usage personnel et/ou familial:

- nurse anglaise really charming, genre Mary Poppins (SuperNanny, s'abstenir) pour gérer les trajets école-maison de deux charmants enfants, une fillette de 7 ans et un bambin de 3 ans bientôt. Un bon maniement de la poussette et des cuisses de nageuse est-allemande sont un plus appréciables.

- cuisinier émérite, capable à la fois de réveiller l'appétit hyper défaillant de la seule femme enceinte qui perds du poids, et de stimuler l'appétit d'un charmant adorable et trop chouette petit garçon de bientôt trois ans qui ne mange à peu près rien à part des gâteaux, des nougats, des pâtes au ketchup, des yapurts, compotes et oui des fois la soupe de sa mère. C'est donc un défi quotidien qui vous attend. Si vous êtes Jamie Oliver, la place est à vous. Cyril Lignac accepté aussi.

- masseur kinésithérapeute, gentil, doux, et doué, avec musique d'ambiance et table de massage spécial gros bidons. Sosie de Michael Scoffield accepté.

- chauffeur, pour rapporter les courses depuis le supermarché, ou alors Bruce Willis pour tirer mon caddie. Trajet dans le froid polaire possible, prévoir doudoune et moonboots poilues.

- orchestre philarmonique, pour endormir le charmant bambin. Compétences en contortionnisme recherchées, il s'agit tout de même de tenir dans une pièce de 10m2. De l'endurance serait un plus. Le charmant enfant peut mettre trois plombes avant de daigner pioncer.

- femme de ménage, patiente, méthodique, maniaque, et n'ayant pas peur des défis insurmontables (présence d'une "chambre à bordel" à déblayer).

- peintre sur carrelage, pour refaire la cuisine, avant qu'il n'y ait un meurtre de commis.

- électricien, pour installer une prise de terre dans ma salle de bain, parce qu'il est hors de question que je vive avec trois charmants enfants et sans sèche-linge.

Le tout pour des raisons médicales particulièrement pénibles. URGENT!



Envoyer lettre de motivation+photo, ainsi qu'un CV complet et une vidéo rigolote, au blog, qui transmettra.







bonus track garanti sans pièges:

ADOPTIONS

Sciatique UMP (à droite donc), particulièrement collante, résistante, et douloureuse, cherche nouvel hôte, pour cause de suicide de l'hôtesse actuelle (diagnostic médical ultra pessimiste).

Donne deux chats, 8 ans et demi d'âge, sublimes, mais cons. Prévoir nerfs d'acier et rouleau(x) de sopalin (dégueulis possibles voire fréquents)

Cherche à adopter compte bancaire ultra-fourni, urgent.

la Lutine atteint l'âge de raison

(passé une bonne heure et demi à monter cette chierie de maison playmo)

Mais a quoi ressemble donc une fillette de 7 ans me direz-vous, heureux nullipares, ou parents affublés seulement de zizis en baskets?
Aujourd'hui, je ne peux pas répondre, en étudiant le cas obligatoirement universel de ma mienne à moi que j'ai, car je l'ai pondue il y a 7 ans tout jsute, c'est trop tôt pour faire des observations scientifiquement prouvées.

Par contre une gamine de 7 ans - 1jour (ou de 6 ans +364 jours), c'est euh.... comment dire? Comme une sorte de petite bombe qu'il faut manier avec précaution si vous ne voulez pas qu'elle vous explose méchamment à la tronche (ça c'est le lundi par exemple) mais aussi comme une sorte de chamallow (rose, obligé) qu'il faut secouer à mort pour en obtenir la moindre miette d'énergie dirigée vers un acte constructif (genre s'habiller)(le mardi).

J'explique.

Ma fille peut mettre deux heures montre en main (oui j'ai mesuré, effarée, et ce à plusieurs reprises, dieu sait si ma patience est infinie) pour sortir de son lit, faire son lit, enlever son pyjama et s'habiller. Des fois même, elle peut mettre deux heures juste pour s'habiller. Je ne sais pas pourquoi. Je crois qu'en fait elle a juste envie de rester tranquille dans sa chambre, et que je la gonfle avec mes envies grotesques de trentenaire hystérique, imaginez vous, aller à l'atelier pour le cours d'arts plastiques, sortir faire des courses, aller jouer au parc, non mais franchement, que d'absurdités, alors qu'on peut rester facile deux heures en totale béatitude devant le catalogue playmobil loqueteux à force d'avoir été autant consulté.

On en est arrivé à la menacer de l'emmener à l'école en pyjama, pour voir. Ca s'appelle "prendre conscience de la conséquence de ses actes" hein. Grosso merdo, tu t'habilles pas et tu relis pour la 50ème fois le tome 3 de Tom-Tom et Nana, voire tu zyeutes en douce les dessins animés que regarde ton petit frère, habillé depuis trois plombes lui, beh tu vas expliquer à Madame Coule, ta maîtresse de Ce1, pourquoi tu va devoir faire gym en chaussettes anti-dérapantes chienchien, et en pyjama de pilou rose. Espérons pour toi que Madame Coule a vraiment de l'humour hein.
Il est bien évident que l'utilisation d'un minuteur, la suppression de tous les privilèges, la morale et la division blindée du 37ème régiment des Yvelines, n'arrivent en rien à fléchir l'inertie proprement olympique de ma gamine.

Et je ne sais pas si je dois avouer ici qu'elle n'accepte de ranger sa chambre régulièrement que si 1 elle est rémunérée et 2 si j'arrive avec un grand sac noir de 50 litres et un air réjoui de Poubelle Mum. J'ai bien essayé la solution responsabilisante du "prendre conscience de la conséquence de ses actes" avec le rangeage de chambre, à savoir, laisser faire, et voir que l'enfant, horrifiée, prends conscience de l'environnement hostile et crapouille dans lequel elle évolue. Résultat, elle a fait des cultures fort intéressantes de moisissures diverses sur des supports aussi variés que les peaux de banane ou les trognons de pommes. Je ne parlerai pas des cultures moutonnesques qui se développent dès lors que l'autorité maternelle ne peut plus passer l'aspirateur, ni des zillions de petites saloperies ramassées à droite à gauche qui s'accumulent au-delà de tout entendement humain.

Donc oui, lectrice, lecteur, la fillette de 7 ans-1jour est une empêcheuse d'éduquer en rond, et le tout armé d'une volonté dans la feignasserie qu'on ne peut imaginer sans la vivre au quotidien (triste sort parental que le nôtre).

Ceci dit, la fillette de 7 ans tout ronds est littéralement métamorphosée dès lors qu'elle reçoit les playmobils dont elle a tant rêvé, et peut même développer des trésors d'énergie: ce matin, jour de rentrée, elle s'est levée, s'est habillée, a pris son petit déjeuner en un temps record, je pensais naïvement que c'était pour regarder ses dessins animés dont elle loupe la quasi totalité chaque matin, mais que nenni, voilà qu'elle m'affirme n'être en rien attirer par l'objet télévisuel, et qu'elle va exploiter le temps qui lui reste jusqu'au départ pour l'école à jouer aux Playmobils, parce que la télé, je cite, "un jour de plus et j'allais mal tourner dans ma tête".

7 ans, l'âge de raison je vous dis.
Merci Playmobil.

(j'essaie encore de réaliser l'avenir radieux qui s'ouvre devant moi, parce que je sais bien que cela ne va pas durer. Si?)

angel est balade (et enceinte)

Attention, devant vos yeux ébahis de me voir de retour sur le oueb, va se dérouler le post le plus monoplaintif de la décennie. A la fin, vous aurez envie de me taper à coups de latte, voire de m'achever à coups de batte. Le bonheur quoi. Et si je l'écris, alors que je sais pertinement que c'est honteux de geindre de cette façon, c'est tout simplement parce que cette femme est à la limite de me raccrocher au nez (morveux) quand je l'appelle avec ma voix de mourante.


Comment réussir à faire d'une femme forte et combative, une femme d'exception disons le tout de go (go!), une sombre loque humaine qui ne ressemble à rien, et dont sa meilleure amie a un peu les boules de se montrer avec elle au LP local? Rien de plus facile mes amis, je vous explique.

Déjà, il y a de cela quasi 16 semaines si je compte pas trop mal, j'ai eu la super judicieuse idée de vaincre la très méchante Canicule 2006 pour mettre en route Little Number 3, et par conséquent je me suis fadée trois mois de nausées, histoire d'être dans une forme olympique.
Le fait d'être enceinte, malgré une consommation proprement écoeurante de boudin noir et de vache saine d'esprit, entraîne chez moi une baisse conséquente de mon hémoglobine (buark) qui n'est déjà pas super élevée à la base. Et l'anémie, ben ce n'est pas ma coupine. Je la remercie pour le teint d'endive qui fait dire à ma voisine si j'ose sortir sans maquillage que j'ai une tête à faire peur, qui fait que Nounette demande à Xila pourquoi mes lèvres sont toutes blanches (parce queeeuuuh euhhheuhhhhheuhhhhh bouhouhouh), pour la consommation à haute dose de fer chimique qui sert à queud et me fiche le bide en vrac (urgence caca, viiiiiiiiiiiiiiiiiiite! dégagez le chemin, viiiiiiiiiiiiiiiiiiite, hum, bref), pour les vertiges et les malaises, les évanouissements et tout le toutim.

Donc je suis déjà une loque parce que mon sang est deviendu du sang de navet, que je vois des tites étoiles, et que je ressemble à Morticia Adams qui aurait boulotté tout le voisinage.
Ensuite je suis une loque parce que j'ai une sciatique dans le haut de la fesse droite, et que je me déplace parfois en geignant comme une actrice de films pour les adultes, voire en boitillant comme la Mamie Folette du rez-de-chaussée, voire un mix audacieux des deux (gros succès dans mon 70m2, j'avoue).

Et ça ne s'arrête pas là, non non non, ma vie est un lit de roses dans lequel on n'a laissé que les épines, histoire de me bien me faire comprendre qu'un bébé ça se mérite bon sang!
Il se trouve que ma précédente grossesse m'a ravagé tranquillou les quenottes, et ce sans que je réalise quoi que ce soit. Résultat, j'ai actuellement du côté gauche une couronne toute neuve qui me pulvérise la gencive sensibilisée par la grossesse, posée jeudi, et du côté droit un trou tout neuf, qui s'apprête à accueillir une deuxième couronne vendredi prochain. Call me Double Queen. Mon dentiste se fait menacer de morsures à chaque séance et se fait insulter et postilloner dessus à chaque cramage de gencive (pour cautériser, mon cul c'est du poulet, ça sent le cochon grillé dans ma bouche, et ça douille mortel, enfoiré). En plus le fauteuil du dentiste avec une sciatique, je recommande chaudement à tous les masos de la planète hein.

Bon puis aussi je manque de m'évanouir à chaque fois que je suis dans un lieu clos, chauffé au dessus de 18°, et relativement plein de monde (plus de 4 personnes en moyenne). C'est ainsi que j'ai pu tester pas plus tard qu'hier la froideur remarquablement vivifiante du banc de pierre devant le Monop' chicos de Saint Germain, en m'allongeant dessus, la tête sur mon sac et ma veste repliée, priant le Dieu des Multipares de m'accorder sa clémence et ne pas estimer que la présence des pompiers était requise (j'ai déjà donné, merci). J'ai aussi pu juger de la froideur des habitants de cette ville de bourgeasses, puisqu'aucun d'entre eux ne s'est inquiété de voir une fille en jean et simple blouse, par un froid glacial, allongée sur un banc, avec une mine défaite.

Et logiquement, à me traîner en tongs et peu vêtue pour éviter de m'affaler comme une sombre bouse dans la première épicerie venue, j'ai attrapé la crève.
Et cette nuit j'ai pu tester pour vous les intéressants programmes télé nocturnes, entre 1 heure et 4 heures du matin, le temps que mes sinus ultra blindés arrêtent de me perforer le tympan, occasionnant ainsi une souffrance suffisament atroce pour que je songe sérieusement à m'auto-perforer l'oreille pour me soulager. Et je confirme, le paracétamol, c'est totalement naze pour soulager la douleur de la femme enceinte. Je recommande le double coup de bottin (pages blanches ET jaunes) sur le sommet du crâne, pour un résultat bien plus efficace.

Tout ça pour dire qu'aujourd'hui je n'ai fait que me sentir mal, avoir mal, geindre et râler, et que oui je suis allée au LP pas coiffée, en tongs, pas maquillée, en marchant comme une mamie hardtrash, en pétaradant à qui mieux mieux, le nez bouché (heureusement!) les gencives douloureuses, et en luttant contre la syncope.
On remerciera Alix qui m'a porté mes courses jusque chez moi, m'a ouvert la porte de l'appart avant que je ne m'évanouisse sur mon paillasson, et m'a rangé les oeufs et le beurre qui serviront à confectionner le gatal d'anniv de la Lutine demain.

Grossesse, période bénie entre toutes, je te maudis et te pète à la face.
(encore 23 semaines)(i m gonna die)



Pour me plaindre ou me jeter des grenades dégoupillées, c'est juste en dessous, les coinscoins sont à votre service.

ANGEL IS BACK, BABY!

10 semaines et un jour.

Quand le petit voyant vert "adsl" a bien voulu me signifier que la synchro était enfin arrivée, j'ai hurlé.

Adieu Closer, adieu Beverly Hills (pourtant Dylan, je t'aimais bien), adieu regard dans le vide devant le Spider Solitaire, une nouvelle vie commence (envoyez les violons, please).

Bon le seul souci c'est que je suis malade, et que je ne peux pas me soigner hein.
Toujours je fais chier le monde, toujours!

10 semaines et un jour.

Putain, je n'ai tué aucun hotlineur, c'est fou.

A demain pour les nouvelles folles aventures de la femme enceinte la plus nouillasse de la blogosphère. Soyez au rendez-vous, parce que moi, je suis CONNECTEE (si).

angel se la joue brève(s)

... ou la note multi-contenus. Un peu comme un buffet voyez, vous vous servez de ce dont vous avez envie. Si je ne suis pas à la pointe de ce qui se fait de mieux, là, punaise.

Acheter l'appartement d'une vieille dame (50 ans de plus que moi, pile poil) ça veut aussi dire que je suis obligée de supporter depuis deux mois:

- le plus ignoble carrelage de cuisine du monde (la preuve), donc en gros je ne regarde que l'infect lino (à peine moins moche) quand je viens me chercher un verrre d'eau ou un yaourt, pour ne pas risquer de pleurer des larmes de sang. Je repeins la cuisine la semaine prochaine, ma vie est trop devenue un enfer. Oui vous aurez des tofs avant/après.

- une absence de lumière et de prise de courant dans la salle de bain, la première nécessitant l'intervention de la seule personne que je connaisse capable de jouer de la perceuse sur le carrelage (mon beau-père) que j'attends depuis deux mois que Chéwi l'apelle, deux mois qu'on fait viendre un fil et une lampe depuis le salon pour faire prendre la douche aux minots, total safe, et la seconde un électricien confirmé, ou alors mon bro, s'il se sent de se la péter un peu (et de me faire économiser de la thune)(je veux un sèche linge, pense à mes trois enfants bon sang!).

- une déco papier peint à vomir, arrachée dans la chambre de la Lutine, retapissée par son pôpa, repeinte dans la chambre du PitiGasson, et toujours à l'état sauvage dans la chambre de futur n°3, apellée "la chambre à bordel" vu qu'elle est remplie de zillions de trucs en vrac pas triés, que c'est mon cauchemar parce qu'il va bien falloir que je m'y colle (qui d'autre???)

Et je ne parle pas de l'odeur des placards de la cuisine, sinon je crois que ces fichues nausées vont me reprendre (ah non ça ce sont les Pyrénéens que j'ai mangé entre hier soir et ce midi, vu que je perds du poids?!!?)(si je perds du poids, mais c'est que je n'ai pas faim aussi, logique imparable)

D'ailleurs faudrait que je refasse la déco du bloug, parce que bon le bleu plouf et les fleurs d'hibiscus, par ce temps automnal et cette petite bise qui s'infiltre le soir venu, c'est moyen raccord. Enfin pour cela, il faudrait que je retrouve une connexion chez moi, m'enfin je viens de franchir haut la main l'étape 3 (sur 4) de mon activation chez mon très bien-aimé provider (sale trainée de blondasse, viens là que je te tartine la tronche), tout est encore envisageable à ce stade, après déjà neuf semaines et une journée without web at home (oui je mérite l'Oscar de la Zénitude Absolue, filez le moi bon sang). Alix revient dans moins d'une heure selon ses estimations, va falloir que je déguerpisse fissa hein.

Comme je me fais un peu chier sans Internet (et sans vous mes loulous) je fais ma Perfect Mum (poussée par Alix, un peu) et donc par ici la bonne soupe avec légumes du marché achetés à pas cher (en fin de marché donc).
Non mais c'est qu'il fait frisquet le soir venu, et en plus j'ai les dents en vrac (je raconterai une autre fois).

La soupe pas compliquée et trop bonne:

- Dans une casserole, tu mets de l'eau, mais pas jusqu'en haut non plus. Enfin tu vois quoi. Et du gros sel, comme tu le sens. T'allumes le gaz, c'est mieux.
- Tu coupes en rondelles pas pro du tout quatre carottes, et genre une grosse courgette.
- Tu balances dans la flotte.
- Pareil pour une échalote coupée en chtits bouts, et une gousse d'ail, idem.
- Hop tu prends ton courage à une main et ton éplucheur dans l'autre, et tu me déshabilles prestement deux grosses patates ou quatre petites, tu les coupes en gros dés moches et tu bazarde à la baille. Plouf.
- Tu mets ton joli minuteur coccinelle sur 40 minutes et tu te casses faire autre chose. Pense à réduite un peu le feu sinon ca va déborder et c'est pénible de nettoyer. Si tu n'as pas de joli minuteur coccinelle, je n'y peux rien si tu n'as pas la Hype avec toi.
- Tu reviens (il faut bien, si tu comptes manger un jour hein) et tu éteins le gaz, tu demandes à Chéwi d'aller te récupérer le mixeur plongeant dans sa cachette en haut du frigo (???), et tu me mixes tout ça, trop bieng.
- Tu rajoutes deux à trois grosses cuillères à soupe de crème fraîche genre 30%, sans faire ta radasse, et tu touilles. C'est joli en plus.
- Tu goûtes et tu resales à ta convenance.
- Tu sers avec des croûtons grillés dans l'huile d'olive (celle de Mamicha est la meilleure du monde, mais bon là il te faudra un peu plus que le pouvoir de la hype pour en avoir une bouteille, sorry) et de l'emmental râpé.

Chez nous, la casserole se vide comme par miracle dites-donc? Et le premier qui me sort que c'est juste une bête recette de soupe aux légumes, je le bute. Je fais des efforts, viendez pas me casser les pieds.

Bah sinon j'ai passé une échographie, mercredi, avec mon gynéco à moi que j'ai, qu'il est un peu étourdi, mais qu'il est très gentil (en plus d'être trop un pro). Et ce bien que mon chauffeur attitré ce soit encore paumé dans Paris (coucou belle-maman!).
Eh bien figurez-vous que ma graisse de bide est légèrement enquiquinante lorsqu'il s'agit de faire une écho abdominale à pas encore trois mois et demi de grossesse. Ca donne un effet David Hamilton pas dégueu à l'image, mais niveau précision, on peut repasser (dans un mois, donc). Cependant, malgré mes multiples vannes sur mon gras du bidou et l'esthétisme de l'image, l'homme de science reste un roi de l'échographie en toutes circonstances, et il s'est donc prononcé sur le fait de savoir si je portais en mon sein grasouillet un tit couillu ou une tite fendue. Et comme je suis rien qu'une saleté, ben je vous le dirais le mois prochain, quand ce sera certain. Gniark. Sur ce blog, on ne vous donne pas des infos valables à seulement 70% hein.

J'entends des gens dans l'escalier, je pense que je vais me faire virer.
Adieu mes amis.
Je vous aimais bien.
(et je commence le matage de 24 saison 4 ce soir, adios amigos)

angel est la reine de la pédagogie (?)

Des fois je me dis que j'ai trois enfants à la maison (et je ne compte pas les deux crétins supposés tenir le rôle de chats dans cette barraque, c'est trop la honte d'évoquer seulement leur présence avachie)(et le prochain qui me dit bientôt quatre, je le lamine). Parce que des fois, vivre avec un Chéwi surbooké par ses trop nombreuses classes et son emploi du temps stupide - ai-je parlé des huit heures de cours d'affilée du vendredi, sur lesquelles viennent s'ajouter les 4 heures de cours du samedi matin et de l'état désastreux dans lequel je récupère mon cher et tendre le samedi midi, à savoir une pauvre chose éreintée, la bave aux lèvres, prête à s'écrouler sur le paillasson, n'ayant plus la force de faire tourner la clé de notre doux foyer pour en ouvrir la porte? - et bien cela revient à répéter environ un bon milliard de fois chaque chose, en espérant qu'un jour, un miracle se produise au niveau des connexions neuronales valides, et qu'il retienne et mette en application les judicieux conseils de sa douce et enceinte moitié.

Comme je me lasse très vite de répéter bêtement les choses, et comme je n'ai pas le moins du monde l'âme d'un perroquet en mode "repeat for life" , j'essaie d'innover.
Et comme je suis tout sauf une chienne égoïste, je partage. Merci moi.

Méthode SOFT:
(ou comment l'humour peut aider à faire passer le message)

Le Chéwi est entrain de se sustenter à la table de la cuisine avec son fils. Sa fille s'est esquivée dans sa chambre pour lire Tom-Tom et Nana (ou le catalogue playmobil, lecture sacrée pur faire de beaux rêves labellisés en avant les histoires), car elle n'attend pas en vain qu'on lui donne la béquée comme son crétin de frère, elle se nourrit seule et se sert dans le frigo, for god sake.
Angel, super au top de la zénitude, les cernes à peu près au niveau du gros orteil, et l'énergie d'une moule trop cuite (il est 20 heures passées, autant dire que l'heure du coucher de la baleine en expension approche à très grands pas), arrive dans la cuisine.
Eteint la lumière.
- Han c'est fou, quand j'appuie sur ce bouton, la lumière s'éteint.
Rallume.
- Han c'est dingue, quand je rappuie, ça se rallume, c'est carrément incroyab'!
Eteint à nouveau.
- Punaise, ça marche à chaque fois, je le crois pas, c'est trop fabuleux!!
Rallume.
- Et attend, tu sais pas le truc le plus terrib'? Il y a le même bouton à l'extérieur des toilettes. Carrément l'hallu.
Eteint. Rallume. Eteint. Rallume. Eteint. Rallume. Eteint. Rallume.
- Ah la la la la, y'a pas à tortiller, vraiment la technologie moderne, c'est super trop génial.

S'en va avant de subir les quolibets de Chéwi et avant que le PitiGasson se dise que Maman a inventé un chouette jeu et ne fasse griller toutes les ampoules de l'appart.

Méthode HARD:
(ou comment des fois quand y'en a marre, y'en a marre)

Le Chéwi rentre du kravail et il est tard, on va dire que c'est un vendredi, il est au bord de la nervous breakdown si on prononce les mots 1ère SMS (arf arf) ou BTS Bio, et il est prêt à tuer pour une soirée tranquille.
Manque de pot, sa femme l'attend derrière la porte. Ca fait depuis midi qu'elle rumine, et en plus ses hormones font d'elle une espèce de machin pas super aimable et carrément hystérique.

- Putain je te préviens, la prochaine fois que je retrouve la bouteille d'huile le cul dans une flaque graisseuse, et que je dois nettoyer et le placard, et cette putain de bouteille histoire de pas m'en foutre partout en faisant cuire mon poisson pané, je te préviens, quand tu rentreras du lycée, tu auras droit au baptême à l'huile de tournesol. Fais chier, merde, putain.


Lalalalalalalala.
Les hormones je vous dis.

Pour conclure, la lumière des toilettes était encore allumée au seul bénéfice du péku l'autre soir (le pauvre papier twalette il a peur du nouar hein), par contre la bouteille d'huile était aussi impeccablement sèche que l'étagère sur laquelle elle était posée.

A bon entendeur...


BONUS TRACK TROPDLABALLE:
Vu que j'ai un accès internet j'en profite, et je lis tout ce que j'ai raté des fabuleuses notes de ma Mère Indigne préférée, et j'ai trouvé cette note extraordinaire qui vous sera tellement utile que vous allez me bénir sur 18 générations de vous avoir mis sur la piste. Parce qu'il n'y a pas que les Chéwis qu'il faut éduquer, il y a les gamins aussi. Vaste programme...

angel is the devil

Comment récupérer adsl, mails, messagerie, et BLOGS, bon sang, BLOGS! pendant quelques jours (trop peu, certes)?

-foutre dehors sa coupine:

Allez zyva, c'est trop la classe mondiale la Mayenne,fais donc pas cette tête de martyre, et folle que tu es, ne va pas résider chez tes beaux-parents, tu reviendrais trop vite, prends toi de vraies vacances avec un gîte sympa, un truc bucolique, plein de charme et de petits zoizos, et un jardin et une cheminée, et puis va passer une journée au bord de la mer avec tes loulous, allez ouste dégage, bon vent, amuse toi bien, bisou bisou!

- la convaincre de laisser ses clés à une personne de confiance (moi):

C'est bien simple, je te préviens, si tu négliges de me laisser tes clés, et par là-même un accès illimité à ton ordi et à ta connexion, c'est ballot, mais plus jamais de ma vie entière je ne te cause. Et je rigole pas. Huit semaines déjà sans connexion, crois-moi, c'est plus que même une héroïne des temps modernes telle que moi ne peut en supporter. Merci, t'es trop gentille.

Par conséquent, Alix se les caille à Mayenne Land, pendant que présentement, je blogue depuis son Dell dernier cri, mes pieds bien au chaud sous Marie Boursin (la vache géante en peluche qui dort sous son bureau) et ce jusqu'à vendredi soir.

YES!

ps: non ce n'est pas moi qui ait renversé des choco balls Pionch devant le placard et chourré un jus de pomme des petites dans le fridge. Franchement, je ne suis pas de ce genre.

ps2: vu qu'il n'y a vraiment rien à becter dans cette thurne j'ai choisi la double option "faisons faire du sport à ma fille" et "livraison express de sandouichs au gruyère par petite livreuse qui court très très vite". Zéro honte.

angel écoute ses mômes

EPISODE 1

Le square, sortie de l'école, 16:45.
Angel est assise dans l'herbe, luttant contre la nausée, le regard dans le vide.
La Lutine, entre deux bouchées de son goûter, s'adresse à la Chose qui lui sert de Mère:
- J'ai cherché partout dans la cour, à l'école, mais je n'ai pas trouvé de mygales.
- Gn? En même temps, c'est un peu normal, il n'y en a pas en France des mygales hein.

[mon enfant est folle, incessament sous peu sa maîtresse va s'en rendre compte, c'est sûr, quoi donc vais-je pouvoir faire pour me sortir de staffaire?]

- Ah mais si, Amélie, elle en a 5 des mygales!
- GN?? Mais euh, non mais attends, les mygales ce sont des énormes araignées poilues, alors je doute fortement que ta copine elle ait-

[non mais spa possible, en fait, une gamine de 7 ans ne peut logiquement pas avoir des arachnides venimeuses géantes et oilpues des guibolles dans son cartable Barbie, i'm dreamin' god help mi or WHAT?]

- Mais Maman, les myglaes ce sont des BILLES!

[ton aterré de l'enfant qui juge qu'elle a malheureusement été affublée au tirage au sort de la mère la plus goliotte de la planète, et que c'est la loose complète]

- Ah?
- Bah oui ce sont des billes plates un peu plus grosses que les normales, et avec des rayures blablablabla

[là j'ai décroché, en plus la nénette derrière moi rigolait sous cape, mais bon elle a avoué ensuite qu'elle non plus elle ne savait pas, groumph]

EPISODE 2

Le soir, 19:20, Angel entame sa 742ème partie de Spider Solitaire à la Drenka's Way of Fun depuis que les méchants gens lui ont enlevé sa raison de respirer (Internet, oui oui, bravo, tu as gagné le droit de me refiler ta connexion). La gerbe est environ sur le point de la tuer, mais elle cherche quand même à gagner une partie en niveau moyen avant son décès.
PitiGasson, en mode Glue +++ activé, vérifie que sa mère perd, et ricanne.
Chéwi repose le combiné du téléfon sur sa base. J'avise la chose et surtout le fait que la base est à deux doigts du suicide depuis la hauteur vertigineuse du guéridon Habitat (hype en 98):
- Attention, la base va se péter la gueule!
[vos goules, je parle comme un charretier si ça me broute, je lis Closer, je regarde Beverly Hills, je n'ai pas de connexion et une gerbe niveau 849, alors je fais ce que je veux avec mon cerveau]

Et bien sûr, PitiGasson:
- Pétélagueule, pétélagueule, a é wigolo pétélagueule, pétélagueule, pétélagueule!

Qu'est-ce que j'ai fait au Bon Dieu pour mériter ça je vous prie? Sachant que l'Ostrogoth qui me sert de gamin est infoutu de dire yaourt (zahoute) je trouve que c'est super abusé de sa part de répéter à la perfection les grossièretés qui m'échappent (oui d'habitude mon langage est aussi sophistiqué que celui de Marcel Proust sirotant une camomille, comment pouvez-vous ne serait ce qu'en douter?).

Voilà, ma vie est au-delà de l'aventure, je ne sais même pas comment je fais pour gérer le coup, ouhlà.



bonus special be pregnant is a joy every day:
J'entame aujourd'hui ma quatorzième semaine de grossesse et mon quatrième mois de calvaire (plus que 6 mois max avant la quille, ouééééé). Dans l'espèce de petit bouquin de base que m'a refilé Xila, il est indiqué à la quatorzième semaine, concernant la future mère: vous êtes en forme.
Ah.
Pourquoi donc ai-je toujours la gerbe, hum?
REMBOURSEZ!
(i m gonna die, au moins)
Et j'ai toujours l'air plus enceinte du cul que du bide, ce n'est pas pour demain que je vais pouvoir griller la priorité aux caisses du Pionch. Féchié.

angel est super (trop) gentille

7ème semaine sans connexion.

J'apelle la hotline (gratos heureusement) pendant 57 minutes, et je reste d'une politesse, d'une gentillesse et d'un calme digne de la Palme d'Or de la meilleure cliente compréhensive du monde. Le premier qui me dit trop bonne trop conne, je préviens je le bute, lentement, et avec un maximum de souffrances. Faut pas charrier non plus hein.
Grâce à mes charmantes hormones qui m'adoucissent complètement le caractère, me font chialer devant le moindre popotin de bébé, et me transforment en lopette gerboïde 24/24, 7/7, je n'ai pas claqué la porte au nez de mon provider. J'ai résilié pour me réabonner, histoire de repartir sur des bases saines. Je sais c'est naze, mais je doute qu'ailleurs l'herbe soit plus verte. De toutes façons, je n'ai plus la force de penser.

Bon le souci, c'est que j'en ai encore pour un temps infini avant de récupérer une connexion, et que je crois que ce n'est pas de la parano de femme enceinte que de dire qu'Alix est à deux doigts de se faire passer pour décédée histoire de plus voir ma goule devant son ordi tout neuf qui se la pète. Et que je vais perdre mon adresse mail aussi, ce qui va être trop pratique pour des zillions de trucs, vu que j'oublie toujours mes mots de passe (oui je suis débile, on n'y peut rien).

Ah si, j'ai eu un sursaut de presque méchanceté, après 25 minutes à entendre une voix de pétasse lobotomisée me dire un conseiller termine sa conversation et va répondre à votre appel, j'ai eu très fortement l'envie de répondre ah je termine ma conersation et je vous réponds quand j'aurai finallement eu un gars en ligne, et de lui faire subir une discussion sur qu'est-ce qu'on bouffe ce soir avec mon Chéwi, parce que voilà, flûte hein. Sauf que mes hormones (saloooOOOoooopes!!) ont fait de moi une pauvre loque gagatisante et doucereuse, que je me fais gerber moi-même, tiens.


Donc pour le Collectif Sauvons Angel de La Misère Intellectuelle, il y a toujours ce moyen et non je n'ai absolument aucune honte, je suis au-delà de tout, présentement (j'ai lu Closer de bout en bout en moins de trente minutes hier matin, c'est le fond du caca, bah oui).

Je file, je vais rater la fin de la saison de Grey's Anatomy.
(télévore, sors de ce corps)


ps: si vous ne m'aimez plus, je comprendrais bien hein, déjà moi je m'aime moyen en ce moment. Ce qui est bien quand on est enceinte, c'est qu'arrive le moment où c'est Parano Land. Arf.

angel est déçue (un peu)

Non mais parce que bon, moi je me disais que demain serait depuis la rentrée et le début de ma grossesse chiantico-gerboïde, LA journée pour ma petite tronche à moi, genre je pourrais faire des trucs sans être interrompue par des trajets école-maison, voire dormir toute la journée si l'envie m'en prenait. La clé de cette journée de rêve et de liberté, était bien évidemment de laisser pour la première fois PitiGasson (et la Lutine, mais elle, elle a l'habitude) à la cantoche.
J'avais déjà bien entamé les préparatifs "PitiGasson rêve de bectave à la cantoche" en lui montrant sa fabuleuse carte à puce nominative, en recyclant une trousse Elmer en pochette de serviette de cantine, en lui expliquant qu'ensuite il ferait dodo à l'école avec Bû et la tototte, et qu'après, super joie totale, il aurait droit à une seconde récré, trop bieng! Le môme était bien enthousiaste, super chouette.
J'avais aussi prévu d'écrire un courrier pour le personnel de cantine, pour les informer que mon fils est végétarien, et qu'il ne mange qu'oeufs, poissons et fruits de mer.

Sauf que.

Sauf que, demain, le menu de la semaine est formel, demain, au menu c'est choucroute.

Vous avouerez que comme première expérience de la cantoche, on peut difficilement faire pire. Surtout pour un petit végétarien.

Chiotte, bis.

En plus demain matin, j'ai dentiste. Mais c'est une autre histoire, pour si vous êtes sages.




bonus track rinavouar:
Bon aussi le truc qui est chouettos à la téloche (bah oui, c'est toujours autant la loose intellectuelle, la faute à pas de connexion hein) c'est The Closer, parce que moi l'idée d'une femme flic super retorse et chienne comme pas possib', ça m'éclate. Voilà, ça aussi ça méritait d'être dit.

angel est aux limites de la dépression nerveuse

but it said no, no, no,no-no-no
i said no, no, you're not the one for me
no, no, no,no-no-no
said no, no, you're not the one for me

Non mais en même temps j'aurai du me méfier. Je veux dire je suis loin d'être une tanche dans la langue de Shakespeare et à première écoute je n'ai pas tiqué, pourtant dieu sait que cette merdouille tourne en boucle dès lors que l'on cherche à joindre mon très cher et adoré provider. Mais là, au bout du trois milliardième appel, heureusement gratos, j'ai capté la signification des paroles.

Alors chère Madame Blonde en nuisette la Redoute, visiblement moi quand je t'apelle tu t'en tartines gravos de ma chetron, et tu rappliques que dalle dans mon home sweet home, ce doux foyer sans aucune putain de connexion depuis quasi 6 semaines. Mon dossier tourne en boucle sans fin dans les méandres informatiques de ton cerveau mononeuronal.

Et puis j'en ai marre de faire ma rigolote quand j'apelle la hotline, d'expliquer mon cas par le menu à des gens qui s'en fadent complet de ma laïfe, et la prochaine fois que je sors ma vanne moisie sur le fait que j'aurais mieux fait de déménager à Montpellier plutôt que sur Mon Pallier, je m'arrache la langue pour m'empêcher de recommencer. C'est bien le problème de ces saletés d'hormones, en plus de me faire chialer devant le moindre gniard montré dans la plus nullisime des pubs tévé, je suis d'une indécrottable gentillesse. Ca craint du boudin.

Hier soir, je me suis enfermée dans la pièce à bourdel, celle qui sera un jour la chambre du bébé, mais qui est pour l'instant le foutoir le plus innomable jamais vu (et je sais de quoi je parle, j'ai vécu des années avec mon frère hein, coucou bro, ca va bieng?), et j'ai rappelé la hotline, au bord de la nervous breakdown, quand même. Au bout de 10 minutes d'attente entre le service clients et le service technique, et cette naze de ritournelle en boucle, j'étais à deux doigts de crever d'une crise d'épilepsie. Mais la chanson est là pour qu'on en capte le message: tu n'es pas le bon pour moi, donc en gros, mais qu'est-ce que tu attends pour te casser?
Et tenez vous bien, le gentil Patrice (son père et sa mère devraient subir un châtiment horrible pur lui avoir infliger un prénom pareil, franchement) m'a dit qu'il lançait une recherche technique sur ma ligne, que j'aurai les résultats au plus tard le 10 octobre, et que si le souci venait de la ligne, et beh j'avais deux solutions: attendre qu'on me câble (gn??) ou alors aller voir ailleurs. Je vous jure. Le gars m'a clairement dit que le mieux pour moi, afin d'éviter le suicide en avalant de rage et ma box et ma clé wi-fi, c'était d'aller voir chez la concurrence. L'hallu.


Il n'en reste pas moins que ca fait déjà pas moins de 6 semaines que je suis une pauvre SCF (sans connexion fixe) que je deviens guedin sévère, que j'ai des millions de choses à bloguer mais que j'arrive vraiment moyen à le faire depuis Word, et que squatter chez Alix devient de l'incruste pure et simple (son Chonchon, bientôt 10 mois, quand on lui demande où je suis, cherche du côté du fauteuil de l'ordi, c'est pitoyable), et que si ça continue encore comme ça, y'aura plus grand chose à récupérer de mon pauvre cerveau et que je devrais mettre la clé sous la porte.

Chiotte, quoi.



ps: tu sais comment avoir une connexion wi-fi entre une Libre Boîte et un portable non équipé en wi-fi, n'hésite pas à me mailer et à me dire si ce truc peut fonctionner dans mon pauvre et malheureux cas?



bonus track portanouak:
Je tenais à dire, comme je regarde à max la télé pour survivre (non je ne relis toujours pas Sartre, c'est la loose complète) que:
1 - Je trouve que la pub avec le tit éléphant dans la ouature, est la pub la plus cruelle du monde, et que conséquemment je vais me voir dans l'obligation de crever les pneus de toutes les Meganes qui croiseront ma route.
2 - Elle m'énerve à faire sa joyeuse et à montrer son popotin parfait (et minuscule) mais, c'est clair, je suis grave jalouse de la fille de la pub Lacoste. J'ai honte.
3 - Grey's Anatomy, quand même, c'est du grand délire, et je suis hyper fan.

Voilà, vous êtes au summum de la béatitude d'apprendre tout ça, et je vous comprends.