Il devient de plus en plus clair dans mon esprit que si je veux perdre rapidement et durablement un nombre conséquent de kilos, et surtout, surtout, surtout, sortir de l'obésité (je vomis ce mot, je le hais, je le conchie, je le martèle, il ne me ressemble en rien) avant de faire Number 3, il va falloir que je me mette sérieusement au sport.
Le sport n'est pas mon ami. Déjà j'ai environ encore 30 kilos de trop, à savoir que je porte en permanence un enfant de huit ans sur moi. Il ne veut pas descendre le bougre, du coup je suis obligée de l'affamer, si ce n'est pas malheureux. Bref. Ensuite je suis tacchycarde, et je l'étais même quand j'étais mince. Mon pitit coeur de moi il n'est pas taillé pour l'effort, il s'emballe trop trop vite et ensuite il lui faut un temps infini pour se calmer. Qu'on ne vienne pas me dire que la définition des anciens d'accorder le muscle qui bat dans notre poitrine avec nos sentiments était erronée: elle était au contraire emplie de bon sens. Je suis pareille dans la vie que ce coeur qui s'emballe dans ma poitrine.
Et pour finir, j'ai un super phénomène trop mystérieux mais bien pénible qui se produit parfois: j'ai nommé les extra-cystoles, ces battements surnuméraires du muscle cardiaque qui sont cependant totalement inefficaces, des vrais incompétents ceux-là, et qui déréglent toute la machine au point que j'ai parfoiis l'impression qu'un régiment de rochers vient de monter le camp sur ma poitrine et m'étouffe lentement. Charmant.
Avec un bagage pareil, autant vous dire que le sport n'est pas mon pote. J'aime bien nager, certes, et je peux facilement tenir la longeur (60 en ce moment, soit 1,5 kilomètre) mais il me semble évident que je vais devoir passer à des trucs un peu plus facile d'accès. La piscine n'est en effet pas ouverte 7/7 ni 24/24, et c'est vraiment trop dommage. En plus ce n'est pas donné. Comme je n'ai pas de sous, je me suis dit que je pourrais remonter mes baskets de la cave et recommencer à courir. C'est tout bénef': je sue comme un munster sous l'hallogène, j'ahane tel le chien privé d'écuelle depuis trois ans, et je m'écroule comme la bouse du cul de la vache. Grandiose. Le tout au bout de 20 minutes de si petites foulées, que je pense qu'Alix peut me doubler en marchant normalement. Enfin il parait qu'au bout de plusieurs semaines on s'améliore. Et qu'ensuite c'est une drogue. Je demande à voir.
Je suis sûre que vous adoreriez que j'aille courir hein, bande de sadiques polymorphes. Je vous vois déjà ricaner de mes pitoyables efforts, et surtout vous vous frottez les mains de me voir souffrir à votre place.
Je le ferais peut-être. Faut voir.
...
si quelqu'un m'offre le petit lecteur MP3 de ma ouicheliste.
Ah vous ne l'aviez pas vue venir celle là hein.
Eh eh.
Oui c'est du chantage. Faut ce qu'il faut.
(quoi mon anniversaire c'est seulement dans deux mois? ben et alors, j'ai 31 ans et 10 mois aujourd'hui ce n'est pas rien!)
Le sport n'est pas mon ami. Déjà j'ai environ encore 30 kilos de trop, à savoir que je porte en permanence un enfant de huit ans sur moi. Il ne veut pas descendre le bougre, du coup je suis obligée de l'affamer, si ce n'est pas malheureux. Bref. Ensuite je suis tacchycarde, et je l'étais même quand j'étais mince. Mon pitit coeur de moi il n'est pas taillé pour l'effort, il s'emballe trop trop vite et ensuite il lui faut un temps infini pour se calmer. Qu'on ne vienne pas me dire que la définition des anciens d'accorder le muscle qui bat dans notre poitrine avec nos sentiments était erronée: elle était au contraire emplie de bon sens. Je suis pareille dans la vie que ce coeur qui s'emballe dans ma poitrine.
Et pour finir, j'ai un super phénomène trop mystérieux mais bien pénible qui se produit parfois: j'ai nommé les extra-cystoles, ces battements surnuméraires du muscle cardiaque qui sont cependant totalement inefficaces, des vrais incompétents ceux-là, et qui déréglent toute la machine au point que j'ai parfoiis l'impression qu'un régiment de rochers vient de monter le camp sur ma poitrine et m'étouffe lentement. Charmant.
Avec un bagage pareil, autant vous dire que le sport n'est pas mon pote. J'aime bien nager, certes, et je peux facilement tenir la longeur (60 en ce moment, soit 1,5 kilomètre) mais il me semble évident que je vais devoir passer à des trucs un peu plus facile d'accès. La piscine n'est en effet pas ouverte 7/7 ni 24/24, et c'est vraiment trop dommage. En plus ce n'est pas donné. Comme je n'ai pas de sous, je me suis dit que je pourrais remonter mes baskets de la cave et recommencer à courir. C'est tout bénef': je sue comme un munster sous l'hallogène, j'ahane tel le chien privé d'écuelle depuis trois ans, et je m'écroule comme la bouse du cul de la vache. Grandiose. Le tout au bout de 20 minutes de si petites foulées, que je pense qu'Alix peut me doubler en marchant normalement. Enfin il parait qu'au bout de plusieurs semaines on s'améliore. Et qu'ensuite c'est une drogue. Je demande à voir.
Je suis sûre que vous adoreriez que j'aille courir hein, bande de sadiques polymorphes. Je vous vois déjà ricaner de mes pitoyables efforts, et surtout vous vous frottez les mains de me voir souffrir à votre place.
Je le ferais peut-être. Faut voir.
...
si quelqu'un m'offre le petit lecteur MP3 de ma ouicheliste.
Ah vous ne l'aviez pas vue venir celle là hein.
Eh eh.
Oui c'est du chantage. Faut ce qu'il faut.
(quoi mon anniversaire c'est seulement dans deux mois? ben et alors, j'ai 31 ans et 10 mois aujourd'hui ce n'est pas rien!)
